Hombres lobo, posesiones, zombis, muñecos de ventrílocuo o los concursantes de operación triunfo. Si algo hemos aprendido de las dos décadas que Paco Plaza se ha pasado valiéndose de toda clase de criaturas terroríficas para acrecentar su huella es que sabe cómo hacértelo pasar mal logrando que no te arrepientas y busques repetir.
Y tampoco es que a Carlos Vermut podamos adolecerlo de lo contrario. Aunque lo suyo generalmente vaya por otros derroteros psicológicos -pero no menos siniestros- en su propio imaginario autoral tras la cámara: a distinción de aquí, acreditándose como juntapalabras con la misma retorcida tremebundez que le atribuímos en 'Diamond Flash', 'Magical Girls' -la peli, no el perfume- o con la inocua (y por ende infravalorada) 'Quién te cantará'.
¿Ya he mencionado que Paco Plaza se fogueó en el cortometraje con lo de sacar petróleo al malrollismo gerontófilo en 'Abuelitos'? Pues si la intención era cerrar una especie de círculo autorreferencial le ha salido redondo.
Hay que verla. Y a ser posible antes de que, dentro de un par de años o tres, los de Bambú Producciones ('Malasaña 32') hagan su exploitation con 'La yaya'.
Resumiendo: un perverso crossover transomático y sobrenatural -muestra ambas cartas desde la secuencia de apertura- entre Carlos Vermut -guionista- y Paco Plaza -director-.
Acercaos al cine a verla, ¡que está muy feo no visitar a la abuela!

Pues si dicen que lo nuevo de Álex de la Iglesia es la punta del iceberg para una nueva serie de producciones de terror denominadas "fear collection'', francamente, tampoco es algo que me importe de igual modo que el hecho de verle dirigiendo un slasher puro y rudimentario desprovisto de cualquier subterfugio o justificaciones morales: bueno, algo de apología medioambiental sí que hay. Esto sólo trata de poner en pantalla a un fulano disfrazado de picoplatano veneciano tiñendo el agua en rojosangre con los visitantes que están deteriorando su ciudad.
Silvia Alonso cooficia como scream queen junto a Ingrid Jonsson, siendo para ésta última su segunda tentativa en el género: en esta ocasión el grado adquirido de estrella (del cine nacional) le ha acarreado la ventaja -para ella y para sus seguidores- de no ser doblada al hablar en castellano y, sobre todo, de poder plantarle cara a su adversario enmascarado, esta vez sí, en camisa y pantalones. De hecho se da la particularidad de que, para subrayar el rol de siesa que desempeña Jonsson, en su diálogo más incongruente, se alude a la circunstancia de que, en teoría, ella y Goize Blanco son dos mujeres corrientes y Silvia Alonso "la tía buena" que intimida a los hombres. Todo responde a sumergirse en el papel, deduzco.
Por si quedan dudas al respecto de que esto es el regreso de su director a las escabechinas sangrientas (en el cine) de la Iglesia cuenta con la celebrada aportación de un icono en su filmografía más trash: aplaudamos al incomparable Armando de Razza.
Un pasatiempo juvenil de espídica y desenfadada violencia... y claro, algo de humor.
Y no, Álex La Iglesia no incluye ninguna estampida de turistas corriendo, gritando, pisándose y apelotonándose mientras todo explota.

Una taberna que sobrevive al paso de los siglos, y los siglos, y los siglos... La mismísima muerte haciendo la ronda. Una musa encerrada -como su protagonista (el pan sin sal, aunque idóneo en el papel de rey de los sueños) Tom Sturridge- que propicia una deliciosa autocrítica en su antagonista, un escritor de éxito mientras negocia la adaptación de su último best seller: "quiero la garantía de que la mitad del reparto van a ser mujeres o actores de color".
Y bueno, recordad que si trabajáis en una cafetería y os encontráis a David Thewlis sólo tomando café, no es recomendable tomar nota de su pedido con el socorrido:
"¿Qué te apetece, guapo?" (no si no crees que es guapo de verdad, lo que parecería bastante improbable).
Del grueso restante de la traslación de un universo viñetero que ha construído Neil Gaiman para DcComics/Vertigo tan sólo me guardo la necesidad de reivindicar, entre tanto preciosismo onírico y arrebatos de transmutación física (cabaretera o literal), que Boyd Holbrook demuestre otra vez -tras 'Logan' y, muy probablemente, en la nueva de Indy- que la perversidad hedonista está entre sus especialidades como actor.
No es lo habitual que con una temporada de once episodios me quede con ganas de ver más solamente por tres de ellos, pero existen excepciones que confirman la regla.
Ojalá Warner no les corte el grifo. Y sí, los cambios de sexo -nunca pensé que me enamoraría de "Johanna" Constantine- o raza son menos trascendentes que el hecho de que la traducción de "cereal convention" al español no significa "convención de series"... cosas de los traductores.
Quiero soñar más. A poder ser con borrachos inmortales en tabernas del medievo y con cafeterías para swingers.
Lo otro me resbala.

Ni Mark Wahlberg es a fecha de hoy una estrella al alza que garantice nada en la taquilla ni constancia tenemos -avalándonos en el precedente de múltiples ejemplos- que videojuegos y cine sean una sociedad infaliblemente lucrativa. Así que tras la hostia morrocotuda -crítica y comercial- de 'Chaos Walking' (2021, Doug Liman) podríamos reconocer sin temor a columpiarnos que con el estreno de 'Uncharted' (2022, Ruben Fleischer) nos encontramos ante la prueba de fuego -o la revalida, dicho con propiedad- para la certificación de si Tom Holland por sí solo, sin valerse de la popularidad adquirida 'per se' por ninguna franquicia o personaje antes de que él la protagonizase, puede romper la taquilla teniéndole a él como cabeza de cartel. Porque en lo estrictamente tocante a la presencia, aptitudes físicas y, digámoslo por fin, carisma... ¡Tom Holland aprueba aquí con notable alto! Ojalá lo sembrado por su recaudación mundial no desacredite lo que digo.
Por lo pronto es un instrumento tan honestamente evasivo como no he visto en el género de aventuras desde el primer intento -y hasta donde sé, no último- de convertir a Alicia Vikander en Lara Croft. Tanto que voy a atreverme a recomendarle esta primera aventura cinematográfica del no descendiente de Francis Drake a todo quisqui al que le gustase 'Tomb Raider' (2018, Roar Uthaug) a la que supera ostensiblemente.
Antonio Banderas es un puntual y convincente adversario frente a un Holland a quien estar desprovisto de telarañas no le imposibilita balancearse por las alturas -emulando a Timothy Dalton en la escena más perdurable de 'Alta Tensión'- sirviéndose de las bondades tecnológicas del croma.
Que Ruben Fleischer ('Gangster Squad' o saga 'Zombieland') me tire incluso cuando rueda encargos ('Venom') también ayuda.
Un pasatiempo bastante molón que merece su oportunidad.

Una de las ventajas de desconocer la fuente primigenia de la alineación de divinidades patentadas por Jack Kirby hace algo más de 40 años es que me resbala en qué grado pueda afectar a su esencia -que repito, desconozco totalmente- interpretarla a través del prisma inclusivo de una nueva generación woke, expansiva y multicultural sin que tales características desdeñen lo que verdaderamente nos trae al trapo: la atemperada aleatoriedad con que casa segmentos de acción y momentos contemplativos ungidos por esa etereidad reposada que es marca de la casa -no la de las ideas, sino la de la impronta estilística, más presente de lo que cabría pensar, de la autora de 'The Rider' o 'Nomadland'-.
Y sí, pese a que no lo parece también hay villanos. Porque tras la capa de parafernalia kitsch, horterez -¿pero qué superhéroe no lo es, especialmente si nació en 1976?- y misticismo de mercadillo no es éste sino otro relato sobre enfrentamientos entre dioses y hombres en el que huelga decir que se entrecruza un plus de romanticismo terrenal. De rebote Zhao imparte una explicación coherente de los recientes eventos volcánicos que nos azotan si nos remitimos al presagio lanzado hace más de 30 años por Fernando Arrabal: "¡el surgimiento va a llegar!".
¿Por qué no puedo apelar a la broma de que 'Eternals' se me ha hecho eterna? Porque se me antoja una atarantada paleta de guiños y referencias a todos los continentes -o dicho con propiedad, rincones de la galaxia- y géneros que van desde el cine de superhéroes o el de su propia directora, bromitas privadas tiradas a la competencia, algo de picoteo a las peleas con espada e incluso un impass de jaroteo Bollywoodiense.
No pasará a la historía por ser precisamente la menos personal de las aventuras cinematográficas del UCM.
Un objeto de curiosidad.