Un barco de pasajeros con destino a América encuentra el rastro de otro buque de la misma compañía desaparecido hace meses.

Los creadores de Dark traen esta nueva imitación de Lost ambientada en alta mar. "Hay que verla con mucha atención, hay que coger papel y boli para no perderse", recomiendan. Bueno, será si quiero. Tipos desagradables, malencarados, siniestros, con pasados traumáticos y múltiples secretos a sus espaldas, juegan a los enigmas, hablando entre susurros, en distintos idiomas, envueltos en niebla. Todo suena a falso, hasta el mar parece un artificio. Los episodios acaban con una supuesta revelación impactante que origina, a su vez, nuevas complicaciones. Entiéndanme: no es que a la serie se le vea el truco, es que el truco es todo lo que ofrece.

Me produce un hondo sopor lo que pasa a bordo. Te quieren estimular por tantos lados que las tramas, con su aire fantasmagórico, te dejan frío. Dudo que merezca la pena invertir tiempo en desentrañar un misterio cuya resolución, seguramente, vaya olvidar a la semana. No asombra, y ni siquiera distrae. Es puro envoltorio; es ese rompecabezas que te regalaron en un cumpleaños, que abandonaste en una estantería y que los años han ido cubriendo de polvo; es niebla, es humo.

Los personajes navegan por un océano de tedio. ¡Buen viaje!

Una adolescente afirma haber sido violada, pero la policía no la cree. Al mismo tiempo, dos detectives de personalidades opuestas comienzan a investigar una serie de agresiones sexuales.

Esta miniserie de ocho episodios se cuece a fuego lento, resulta muy minuciosa en su descripción de la investigación policial, narra los hechos con concisión y elegancia. Aborda con gran sensibilidad temas muy duros. Los personajes desprenden autenticidad, nada suena forzado, las situaciones se exponen de la manera más sencilla. Se encarga de lanzar acerados apuntes sobre la violencia que se ejerce contra las mujeres, sobre la forma en que trata la sociedad a algunas víctimas, sobre las verdades molestas de las que nadie quiere hacerse cargo. Todo ello de forma ejemplar, sin resultar presuntuosa ni cayendo en innecesarios alardes. Una vez que se le da una oportunidad, engancha. Recomendable.

Patrizia Reggiani (Lady Gaga), una mujer ambiciosa de origen humilde, conoce a Maurizio Gucci (Adam Driver), con quien se casa. El padre de él, Rodolfo (Jeremy Irons), es alguien anclado en el pasado, y desaprueba la relación. Las riendas de la empresa las lleva el tío de Maurizio, Aldo Gucci (Al Pacino), que tiene problemas con su hijo Paolo (Jared Leto).

Ridley Scott adapta el libro de Sara Gay Forden, que narraba con detalle la historia de Gucci, con especial atención a los conflictos familiares y luchas de poder que tuvieron lugar en los setenta y ochenta, así como de cierto asesinato que conmocionó a la sociedad. La película parte del punto de vista de Patrizia, prescinde de personajes secundarios, cambia el orden de algunos hechos y se toma pequeñas licencias.

El director cuenta esta historia con un tono de sátira, optando por el exceso y la caricatura, recreándose en los aspectos grotescos, retratando a los protagonistas como a tipos despreciables, egocéntricos y, principalmente, torpes. Jared Leto hace una caracterización tan pasada de vueltas que resulta fascinante. Las interpretaciones de Driver, Pacino y Irons dan una idea de los personajes muy parecida a la que uno se hace cuando lee sobre ellos. En cuanto a Lady Gaga, encarna a una villana de pacotilla, una mala de culebrón; y, con todo, es la más simpática, la que mejor nos cae.

Jenny Gucci, quien fue esposa de Paolo, le confió a un periodista: "Lo que debe entender sobre los Gucci es que están todos locos; son manipuladores natos, y no demasiado listos. Necesitan tener el control, pero tan pronto como consiguen lo que quieren, lo destruyen".

"La Casa Gucci", film divertido y ameno, deja en el aire la duda de si es ético reírse de una tragedia. Hay momentos en que a uno le gustaría que la película se volviera sobria, y otros, en los que desearía que apostara más decididamente por el desparrame.

En tiempos de grandes series como Better Call Saul, Vinyl, House of Cards, El infiltrado, 11/22/63, y bastantes más, debo reconocer que ninguna me ha enganchado tanto últimamente como esta primera temporada de American Crime Story, centrada en el famoso juicio de O.J.Simpson. La recreación es tan exquisita, los detalles tan cuidados, que entiendes perfectamente la fascinación que ejerció este caso en los EEUU. Todos los puntos de vista quedan representados brillantemente; los actores están excelsos, desde Cuba Gooding Jr., Travolta y Sarah Paulson hasta el menos importante de los secundarios.

Tras cada capítulo es inevitable echar un vistazo por la red e investigar un poco acerca de lo que sucedió en la realidad. Lo que uno encuentra ahí no hace sino confirmar la calidad de esta gran miniserie.

Eugenio merecía una película que le hiciera justicia, un drama teñido de risas, sostenido por dos interpretaciones prodigiosas, de esas que captan el alma de los personajes.

Lo que podría haber sido un biopic al uso, de ascenso y caída, se convierte en el relato de una historia de amor, la crónica de un desgarro. Trueba narra con sencillez y naturalidad los esfuerzos por ganarse la vida de una pareja y la posterior llegada del éxito. Nos sitúa en una época atravesada por aires de cambio, una sociedad que lucha por liberarse, donde se produce el auge de la tele (brillante la escena del "Un, dos, tres..."), y la aparición masiva de artistas.

Un chiste es un mecanismo de relojería. Requiere de pausas, silencios, pequeños gestos que marcan el ritmo. Cada palabra tiene su peso y adquiere resonancia. Cualquier tropiezo en el camino que conduce al remate de la broma resulta catastrófico. Ser gracioso es un arte que no se halla al alcance de todos, y que a menudo nace del sufrimiento. Tras cada carcajada puede ocultarse una tragedia.

Carolina Yuste llena de luz la pantalla, y David Verdaguer comprende tan bien su papel que olvidas que estás viendo a un actor. El surgimiento de ese humorista triste, vestido siempre de negro, con gafas tintadas, acento catalán, bebedor, fumador, imperturbable, se cuenta de manera modélica. Las sombras de Eugenio son apuntadas, pero el director no se recrea en ellas. Nos ofrece un retrato matizado de una figura compleja, melancólica, autodestructiva, tímida, genial, en permanente conflicto.