Cuando vendes tu alma al diablo pagas un precio y es el precio que paga Lorna, personaje solidísimo, milimetrado, quirúrgicamente diseñado.

Los Dardenne realizan un tipo de cine al que podría asignársele tranquilamente el calificativo "de género", sin embargo acaban sorprendiendo, unas veces más que otras, pero siempre consiguen esa sensación de borrón y cuenta nueva y una vez más ahí está el espectador -que aunque se resista- contemplará una nueva tragedia dardeniana como si fuera la primera vez. ¡Claudico, me gusta el cine de los Dardenne! (y eso que me he resistido y reflexivamente).

De nuevo los fijos y magníficos Renier, Rongione, Olivier y una Lorna (Arta Dobroshi) perfecta.

En cada una de sus películas sus personajes se enfrentan a infernales dilemas éticos. ¿A qué se enfrenta Rosetta? ¿a qué se enfrenta Igor? ¿a qué se enfrenta Bruno? ¿a qué se enfrenta Olivier? ¿a qué se enfrenta Lorna?

En esta ocasión la nerviosa cámara se tranquilizará y sonará una arietta de Beethoven y dejándome llevar por la arietta y como me he puesto ñoña se me ocurre que: "y todo irá bien y toda clase de cosas irán bien" (T.S.Eliot).

Haciendo un poco de historia empezaremos por el libro La araña blanca de Heinrich Harrer autor asimismo de Siete años en el Tíbet. Pues bien, La araña blanca será el libro que lea Joe Simpson en su adolescencia y que lo dejará tan hondamente impresionado que lo motivará a convertirse en escalador (recordemos también el excelente documental Tocando el vacío basado en el libro de Joe Simpson en su escalada al Siula Grande en Perú con Simon Yates). La araña blanca cuenta la historia de la trágica ascensión a la cara norte del Eiger en 1936 por los alemanes Tony Kurz, Andreas Hinterstoisser y los austriacos Willy Angerer y Edi Rainer.

Esta escalada a la cara norte del Eiger es la que nos relata Nordwand. Pero poco antes, en 2007, se haría otro magnífico documental (que recomiendo) basado en el libro de Joe Simpson La llamada del silencio. Documental muy bien dramatizado y además Simpson explica a la perfección todo el trayecto a través del cual acabas conociendo perfectamente la cara norte del Eiger, términos como: Rote Fluh, primer y segundo nevero, vivac de la muerte, travesía Hinterstoisser te hacen entender las partes de la cara norte y sus dificultades y que son el recorrido que seguirían estos 4 escaladores tan trágicamente.

Hago esta introducción porque ví primero La llamada del silencio y posteriormente Norwand y tuve que establecer comparaciones. Si bien Norwand es una película y por eso se puede permitir licencias dramáticas (como incluir al personaje de Luise por ejemplo que nada importa a la historia) y alterar los hechos ya que está "basada en hechos reales" lo que no quiere decir que los siga al pie de la letra y sin embargo me impactó más (muchísimo más) el documental que la película.

El contexto político en pleno Tercer Reich y deportivo Olimpiadas y la última cara norte por escalar de los Alpes: El ogro. Empezando por dos cordadas: la austriaca y la alemana, acabaría siendo una sola cordada germano-austriaca. La película hace una conexión del contexto político y deportivo a través de Ulrich Tukur; esta sería la primera parte del metraje y la segunda se centra en la épica ascensión y descenso a ese Eiger convertido por el escalador, como tantas cumbres, en una obsesión que viene de la mano del animismo que creamos para dar vida (simbólica) a lo que no la tiene pero sí poder, en realidad una forma más de comprensión de la existencia. (Sigo en spoiler que me quedé sin espacio)-->

Narrativamente se manejan tres historias y eso tiene su complicación (aunque si la pifias sólo es a trozos; divide que algo queda). Pero nihil novum sub sole, ya habíamos visto al Altman de Short cuts (Vidas cruzadas) y cómo se juega a entrecruzar y jugar con aspectos azaroso-temporales que cambian las vidas de personas que nada tienen que ver unas con otras. Queda claro, por tanto, que no hay innovación narrativa, se emplea la vertiginosa fragmentación que otros ya experimentaron.

En cuanto a las tres historias, por lo que llevo leído, compruebo que la que más ha gustado es la primera siguiendo la tendencia del relato sórdido trashy y que como un autómata al que han lavado el cerebro el espectador cuando acaba la película sigue repitiendo compulsivamente: pinche cabrón, pinche wey, para acabar con muchos ¡chido!.

La segunda historia, sin embargo, es la que más me ha gustado porque (Goya Toledo muy muy bien) el perro en esta historia es un elemento muy perturbador, cuasi terrorífico.

Y, finalmente, la tercera historia es pura y dura telenovela, dicho así parece algo feo y salvo cuatro frases, pues eso, lo dicho: telenovela.

- Que tenemos una opera prima muy decente: Sí
- Que tenemos unas interpretaciones muy correctas: Sí
- Que tenemos un buen montaje: No mucho, eh. Pero no te pierdes en ningún momento.
- Que empezamos una trilogía mini-filón (21 gramos, babel): Claro.
- Que es excesivamente larga: ¡y tanto!

No creo que esté trazando, salvo en la primera historia, un fresco de la sociedad mexicana. Me parece demasiado ambicioso eso del "fresco". La primera historia es miseria pura y dura, un lumpen sucio de la supervivencia en esa imposible-macro-caótica ciudad.

En fin, yo no vi nada nuevo.

Utilizaré una palabrita de moda, que no me gusta nada, pero que es el momento de emplearla: Amores perros está sobrevalorada.

Magnífico documental en el que a través del personaje que representa a Felipe Sandoval se nos revela la trastienda más repulsiva de las organizaciones políticas y sindicales desde el final de la monarquía al golpe de Estado de Franco. Bien documentado y servido al espectador de forma abierta para que sea él quien determine qué y quién fue Felipe Sandoval, en qué se convirtió, por qué, para qué. Será el espectador, por tanto, quien juzgará a Sandoval ante los datos que, de forma objetiva y desprovista de toda emoción, se le muestran.

Acerca del título "el honor de las injurias", que proviene del Barrio de las Injurias en Madrid, donde nació Sandoval, García-Alix establece un paralelismo y juego de palabras con esta respuesta:

"El título surge de un pasaje del Guzmán de Alfarache, de Mateo Alemán. Es la primera obra de la literatura española en la que el pícaro ya no aparece como un elemento tierno, como el Lazarillo. Es un hombre maleado. Y hay un momento en que hace una reflexión sobre las injurias y las ofensas, también las de nacimiento, y concluye que la única solución a la injuria la proporciona la venganza. Es decir, para cierta gente, el único honor que cabe en las injurias es la venganza. Y creo que la venganza tiene una presencia permanente en la vida de Sandoval, tanto en lo personal como en lo ideológico, en su idea de revolución como ajuste de cuentas entre clases."

Y con esa respuesta hay mucho explicado acerca de Felipe Sandoval.

La duda del anarquismo de Sandoval frente a su resentimiento social queda despejada por su continuidad en la CNT, por no aprovecharse, como pudieron hacerlo otros, de dinero o simplemente huir, por ser un obediente lugarteniente y el perfecto ejecutor.

Felipe Sandoval no es un anarquista de salón, sino de acción, el que es capaz de matar. Sólo personas como Sandoval son capaces de eso y de esa diferencia se valió la CNT: una organización que necesitaba de ese brazo armado.

Efectivamente, arrastrará toda su vida a ese delincuente de las Injurias y arrastrará la venganza de clase; será la situación política del momento la que le dará la coartada y la oportunidad para vengarse.

¿Por qué en su juventud no se quedó en París, con un buen puesto de trabajo, novia...? Tal vez decidió que no quería ser el que sirviera, sino el servido. Luego, al final de su vida, teniendo la oportunidad tampoco lo hace por poner "orden", embebido por el anarquismo del que estaba convencido.

Para entender al personaje no hay que olvidar quién (Sandoval) y cómo (sangre) se consigue la revolución.

A Károly Makk se le ocurrió la brillante idea de unir dos relatos cortos de Tibor Déry: Szerelem (Amor, 1956) reencuentro de marido y mujer tras 7 años del encarcelamiento de éste y Két asszony (Dos mujeres, 1960) estrecha relación entre Luca y su anciana y enferma suegra a la que trae cartas de Janos, su hijo, procedentes de Nueva York donde es un famoso director de cine. Pero todo es una farsa, Janos está en prisión.

Los dos relatos son fácilmente articulables y el propio Déry escribirá el guión. El contenido tiene mucho de autobiográfico, ya que él mismo fue encarcelado tras el levantamiento húngaro de 1956 y liberado en el 60 que será cuando escriba "Dos mujeres" basado en las cartas que la mujer de Déry escribió a su madre durante su encarcelamiento.

Rodada en blanco y negro con unas imágenes que recuerdan las fotografías de Brassaï, también húngaro. Salpicada de flashbacks y fogonazos que irán describiendo el entorno de la habitación donde la anciana pasa sus últimos días. Esta habitación se conformará como "wunderkammer" sentimental. La cámara se detendrá brevemente en objetos: Bargueño, reloj, libros, láminas, pinturas, fotos, arcón, joyeros, lámpara. ¿Qué son estos objetos sino una colección de mirabilia para apaciguar y al mismo tiempo alimentar el dolor? Emblemas vitales que simbólicamente perfilan la frágil existencia como un museo melancólico en el que por no faltar, no faltan ni los bodegones, bellas imágenes congeladas, cuasi pictóricas.

Julien Gracq cuando describe el apartamento de André Breton concluye con: "Había aquí un refugio contra toda la mecánica del mundo". De eso se trata.

Una banda sonora que sólo se compondrá de las notas salidas del reloj, una melodía que parece sacada de una caja de música y algunas pinceladas disonantes.

Magistral el momento en el que la anciana musita la carta yuxtaponiéndose imágenes y letras, donde se consigue viajar a través de esa mentira e incluso obviarla.

Makk mezcla sabiamente pasado y presente y los flashbacks son utilizados (según sus palabras) para aclarar o desmitificar la memoria colectiva mediante la memoria individual.

Mientras Luca vive en la realidad, la anciana vive en el ensueño lejano de Nueva York donde imagina a su hijo. Un refugio forzado, donde no importa mucho si lo cree o no; una ceguera balsámica que mitiga el dolor.

Finalmente, a modo de curiosidad, Julio Cortázar publicará en 1966 un libro de cuentos "Todos los fuegos el fuego", uno de esos cuentos "La salud de los enfermos", llevada al cine en 2008 a cargo de Diego Sabanés con el título de "Mentiras piadosas" es claramente el relato de Déry Tibor "Dos mujeres" de 1960 y publicada en el 62.

Teniendo en cuenta que uno de los mayores traductores de la literatura húngara (a través del francés) fue Julio Cortázar, se tratará de un caso de intertextualidad o cosas del inconsciente colectivo de Jung. Vaya usted a saber.