Muerte infinita

La verdad es que me estoy tragando una maratón de esas que se llaman “pelis de autor” que quita el hipo. Me ha dado por ahí. Pero todo tiene un pase y estoy llegando al límite de mi paciencia. ¿Tan difícil es hacer una película con su planteamiento, su nudo y su desenlace en la cosas se sucedan con un mínimo de coherencia en un hilo argumental consistente? Parece ser que sí.

Tampoco puedo negar que no estaba avisado, viendo quién firma la propuesta. El retoño de David Cronenberg ha salido más retorcido que el padre, si eso es posible. Y no sólo eso, también es más críptico. Que está muy bien, oye. Que tiene escenas poderosas, que hay una iluminación fantástica y los encuadres son perturbadores. Muy bien por él. Ha conseguido lo que se proponía, que debe ser conseguir una reacción entre el público. Objetivo cumplido. El problema es que la reacción que consiguió en mí fue el aburrimiento, el tedio y la indiferencia porque me cansé de tanto recoveco, de tanta imagen desagradable y de tanto argumento laberíntico.

Como espectador, reclamo mi derecho a decir con orgullo y sin temor de que los culturetas me pongan a parir que la mayoría de estas propuestas tan en boga ahora me aburren, me hastían y me cargan. He dicho.