Nunca he sido fan de Woody Allen (más que nada, porque películas suyas he visto más bien pocas). Aunque he de reconocer que Vicky Cristina Barcelona me conquistó sutilmente. La temática era razonablemente parecida a la de Midnight in Paris: crisis existenciales y de pareja analizadas desde una focalización serena y natural. Sólo que segundas partes nunca fueron buenas y, la medianoche… pues eso, a medias se quedó.

El motivo central de Midnight in Paris es ciertamente interesante. Se trata de la eterna insatisfacción humana del sublime artista visionario irreparablemente desencantado con el mundo en el que le ha tocado vivir y que se evade aferrándose a la errónea idealización de un pasado glorioso (los parisinos años 20, en este caso). Es comparable a la filosofía que se desprende de una de las coplas de Jorge Manrique, sólo que el mensaje de Allen es sustituir “cualquier tiempo del pasado fue mejor” por un “cualquier tiempo del pasado fue igual que éste”. ¡Cuánta inoportuna nostalgia nos provoca el anhelar lo etéreo! La película, finalmente, convida a disfrutar los breves y limitados placeres del presente. Resulta una auténtica lástima que un trasfondo tan potente, que podía haber dado tanto de sí, esté tan mal explotado. La gravedad del tema no cuaja ni por un instante con las escenas de humor genuinamente norteamericano y comercial, de modo que la idea original es desperdiciada por un desarrollo que no llega a estar a la altura. El lamentable resultado no es otro que una película descabezada, heterogénea, incalificable, un peligroso e insensato corta y pega, un film heteróclito que toma elementos de aquí y de allí indiscriminadamente y que, quizás por eso mismo, responde a la marca de su excéntrico director.

Y nunca he visto un protagonista peor elegido. Ewon Wilson está muy bien para las comedias, pero que un hombre cuya vocación es más de payaso que de actor finja sentir las profundas inquietudes de un escritor de hoy en día deja mucho que desear. No convence. Yo le cambiaría una vocal y me quedaría con Ewan (el Ewan McGregor de Moulin Rouge). El resto del reparto es aceptable, excepto la floja y poco convincente actuación de Carla Bruni en un plano secundario, que contrasta enormemente con la magnífica, sublime y siempre acertada Marion Cotillard (cuesta olvidar su delicioso “So, ¿goodbye, Gil?” en una de las escenas finales). Además, un entretenido abanico cultural de personalidades de principios de siglo XX dota de gracia al film: Hemingway (que no pestañea cuando habla, por cierto), Picasso, Dalí (y su extraña obsesión por los rinocerontes), los Fitzgerald, una perspicaz pero familiar Gertrude Stein…

(continuo en spoilers por falta de espacio)