Cuando algo se percibe "de oídas", te endulza las orejas, pues no queda otra que darse vuelta y encarar al sonido de frente. Entonces queda Mamá: una peli con un buen fondo que la salva de la media y con una forma que de tan gastada puede correr el riesgo de confundirse con cualquier otra peli de terror al uso.

Está muy bien que los terribles fantasmas queden reducidos a la imagen de pobres diablos. En el fondo son y serán eso: espectros errantes que arrastran cadenas por callejones oscuros. El fondo trágico de esa madre le quita una densidad que no tiene; y volvemos al espíritu clásico del fantasma chocarrero que lleva consigo una carga mucho más pesada que andar asustando al distraído de turno con efectos del montón. Porque el desenlace de Mamá muestra la verdad de la propuesta, y sin ser descollante demuestra que en el fondo se olía algo digno.

¿Porqué en el fondo? Porque Mamá encierra una historia clásica que tuvo que pasar por el filtro bastardo del terror de hoy. La forma; el susto; el espectro de rostro desfigurado, tapado por una tupida cabellera negra y plagiado del terror oriental...la estructura de Mamá nada tiene que ver con lo que la propuesta exigía a gritos. Y de tan serial, de tan recalcitradamente impersonal termina por no diferenciarse demasiado de otras pelis actuales.

Y ahí está el error, porque una pérdida de un ser querido nunca será joda. Mamá es distinta, el gran problema es que no se nota.