Oh, adoro esta película. Me embriaga cada vez que la veo. Esa cadencia narrativa que fue marca de fábrica en los últimos años de carrera de Huston, al menos en sus mejores películas: Dublineses, Bajo El Volcán o esta maravilla que acabo de revisar, una de las mejores radiografías sobre perdedores, desheredados y demás parias de este mundo, esa cadencia narrativa me encanta. La manera en la que Huston va hilvanado la historia, sin apenas aspavientos ni altibajos, sin apenas picos dramáticos, sin subrayados ni posicionamientos, todo sutileza, la autenticidad y la veracidad que desprende cada plano, una autenticidad húmeda, sudorosa, alcoholizada y desesperanzada, donde la sombra de Bukowski, que me aspen si no, se agazapa en cada esquina. Una película donde casi nunca es de noche pero cuyo marco idóneo es la nocturnidad y la alevosía, y yo, desdichado de mí, he tenido que disfrutarla en plena tarde. Pero no me quejo. Stacy Keach, mi labio leporino favorito cuaja el papel de su vida, y un Jeff Bridges todavía un poco en pañales no está a su altura, pero está más que solvente en su papel de inocente bonachón al antojo de los vaivenes. Y la galería de secundarios es fantástica. Pero si alguien merece ese calificativo aquí es Huston. Qué grande es Huston. Y qué grande ese comienzo con la memorable canción de Kris Kristofferson y Keach vistiéndose con desgana en la penumbra de su habitación. Y qué grande ese final, qué grito ahogado tan delicado, qué golpe sordo tan certero. Finta eso, Doña Felicidad.