Bruno Dumont pone en marcha una delicada realización, tanto en su forma como en su fondo. A través de una serie de planos pausados, sin prisa, nos va conduciendo por un espacio indeterminadamente reciente hasta una románticamente fría relación entre una pareja de vecinos que sobrevive en la rutinaria vida diaria en la campiña francesa, tan inabarcable y aburrida como el rostro del protagonista. Esta anodina vida se verá alterada el día en que él sea llamado a filas, destinado a una batalla de la que nadie habla, intercambiando la cruda realidad cotidiana por el infierno de la guerra. Su aterradoramente humana experiencia allí será lo único que le permita aclarar sus alelados sentimientos.

Flandres es una historia de personajes, personajes que se hablan con la mirada (cuando lo que en realidad buscaban era, quizá, un no siempre sencillo “te quiero”), personajes que practican el sexo con la indiferencia absoluta de los animales, de unos personajes que sólo a través del sufrimiento y la ausencia confirmarán la imperiosa necesidad de poseerse, la necesidad de amor, porque, en el fondo, desde el momento en que el relato se divide con la marcha de él, son dos las historias de entereza las que se nos ofrecen: la sumisión atemorizada frente a la crueldad de la guerra de él y a la (a veces abusiva) crueldad de los que forman parte del entorno en la confusa vida de ella.

En definitiva, y como decía al comienzo, delicada realización de Bruno Dumont (experto en mostrar el drama humano), al menos tanto como su protagonista, maravillosamente interpretada por Adélaïde Leroux (inolvidable en éste su primer papel).

Precaución para vosotros, los fácilmente sensibles, hay algunas escenas que pueden dar cosica.

FIN.