Llueve a lo grande. Te refugias en museos, hoteles caros y tienes veinte años. ¿Alguien da más? Eres bueno desplumando en el póquer y eres una especie de nini cultureta. Claro que afortunado en el juego tiene su reverso. Y de vez en cuando le tienes que pedir al camarero que te ponga una balada de Irving Berlin porque tu chica te ha dejado. Y entonces besas a otra chica y la chica te pone un 4 y tú te encabronas y le mandas a paseo por Nueva York. Pero luego le tocas el piano y cantas como si Sabina compusiera para Woody Allen (aunque es el Everything happens to me, que ni es de Sabina ni es de Irving Berling) y esa chica del 4 no te lo dice pero al oírte cantar se ha enamorado. Y tu novia primera… tu novia primera pierde los estribos porque cuando bebe le entra el hipo emocional a medida que se olvida de ti porque va conociendo mundo. Y la chica del 4 que te ha besado otra vez y te ha subido la nota del beso te gusta y tu novia de verdad te gusta pero más o menos. Y entonces tienes que decidir. Tu rollo intelectual de los veinte años te corroe y le pides a Nueva York que llueva otra vez. Y te vas a un hotel caro y le pides al camarero que te ponga una balada de Irving Berlin, etc, etc.

Y te dices a ti mismo que lo que te gusta realmente es escuchar a Charlie Parker y en el ínterin no sabes bien por dónde pisas debajo del paraguas. Yo soy rebelde porque el mundo y mi madre me hicieron así.