A Rigoberto Castañeda se le pasa el arroz. Diez años después aparece una secuela que se hace esperar demasiado, haciendo acto de presencia cuando habían pasado ya dos lustros de la primera entrega, y sin una clara solución de continuidad entre ambas cintas. Aunque la diégesis del relato nos dé a entender que así sea, que la cosa fue como en el caso de Fray Luís de León (1527 - 1591), a quien se atribuye la famosa sentencia a sus alumnos, después de años de ausencia: «Cómo decíamos ayer…».

Pero para entonces, todo posible encanto evocador de la primera y original entrega se habría diluido, hasta el punto de que sería necesario hacer un injerto introductorio de tomas de «Km31» (2006), para recordarnos de qué iba la cosa. Sólo que para quienes no la hubieren visto, nada implicaba para el visionado de la que nos ocupa, a menos que la curiosidad fuese el motor para tal empresa.

Con el tiempo transcurrido, Castañeda demuestra una mayor madurez en su quehacer. Aunque nada del otro mundo que trascienda. Estaríamos hablando tan sólo de la mejora sustancial del aparato técnico. Mientras que el guion seguiría falto en varios puntos de chicha y relleno, así como algo de entusiasmo e «ilu» renovada. Pero el caso, es que en esta faena el director parece ir más a cumplir algún tipo de compromiso, más que querer potenciar y seguir con un proyecto de propia cosecha y calado (tal vez como una franquicia del cine de terror, como algo novedoso para el almanaque patrio). Nada de todo eso. El muchacho no le quiso dar más salero a su propio «storyboard», y no en pocos momentos su desgana se contagia al negocio de los demás departamentos, especialmente en lo que respecta al caché actoral.

En esas, que seguimos teniendo ahí al paciente y manso Adriá Collado, quién continua en «Fort Apache» con la banderita de la delegación de la coproductora española, ahí plantada, pero cediendo el estrellato a Carlos Aragón (en el papel del ahora defenestrado y agente-gurú Ugalde, que ya no es policía sino detective privado), como si hubieran hecho una ceremonia de traspaso de poderes de la antigua metrópoli a la excolonia, convertida en república bananera independiente. Pero, a nivel de producción, siguieron ahí, codo a codo el peso con la peseta.

Para colmo, me jubilaron a la señora «Llorona», y toma el relevo el malsano espíritu cabreado de una de las gemelas de la primera entrega (sin que a mí me quedase claro si era el de Catalina o el de Ágata), cuyo ectoplasma veremos por ahí correteando (en vez de los azulados de los infantes, importados del japón y cercanías, y no me refiero a los pitufos), buscando niños a los que quedarse e ir coleccionando, con especial predilección de los hijos de señoras públicas (no me refiero a las de la calle; sino a las que ostentarían un cargo político o administrativo, como la que encarna la bella y guapísima Verónica Merchant, en su papel de ministra).

Será Ugalde, a quien le corresponderá investigar las abducciones, pero, como ya he dicho, sin la placa de agente, sino como un algo desquiciado detective privado, que contará con la ayuda de una especie de médium o vidente (más rarete, él, que un perro verde), y su hijo, que posee el don de tener alucinaciones y/o visiones, con las que todos intentarán guiarse para desentrañar el misterio de los chiquillos desaparecidos.

Germán Lammers toma el relevo en el control de la cámara que diez años antes fue a cargo de Alejandro Martínez, utilizando una línea narrativa visual bastante más clara, y sabiendo crear una atmósfera igualmente densa y siniestra, para el cometido de atrapar al público en el contexto diegético. Introduciéndolo de manera más suave y progresiva en un ambiente de misterio, para el que Castañeda tendrá serias dificultades en plantear la resolución. El director de fotografía abusa del grado de penumbra empleado a fin de imbuirnos en el «locus» diegético, acota la acción en espacios que hace más cerrados, dejando poco margen al área periférica de las escenas, y se centra mucho más el campo visual en la figura y la expresión de los personajes.

Sandro Valdez (director de arte) se encarga de recordarnos el significado de estar constantemente sumergidos (casi literalmente) en el dominio de las aguas, como forma de diluir la realidad tangible, en una alucinante dimensión que pretende absorber, tanto a los personajes como al espectador: como una puerta al mundo de lo insondable, que permite a los seres del más allá entrar en nuestro mundo para cometer sus fechorías. El medio en el que se confunde y debate el pulso entre los protagonistas y los vengativos fantasmas. Un elevado porcentaje de cuota de metraje tiene en su fondo escénico un plomizo clima lluvioso que se deja entrever y figurar incluso en la recreación de espacios interiores. Con una función de permanente y degoteante (valga la redundancia) elemento de «planting» que nos conducirá al «festival acuático» del tercer acto, con el que se vestirá la cosa de un pretendido plus de espectacularidad trágica, tan forzada como fallida.

A su vez, la música de Benjamin Shwartz sustituye a la del ilustre Carles Cases, quien nos conmovió con su arte en la primera entrega. En «Km 31-2: Sin Retorno», Schwarz se mantiene a la altura de su antecesor, de modo que la banda sonora orquestal es uno de los puntos más fuertes de la cinta. Da marcha a un guion que, sin ella, habría resultado lentísimo en su devenir, por la excesiva elongación de planos, y por la omnipresente oscuridad que llega a cansar la vista del más condescendiente.

Las actuaciones de Carlos Aragón y Verónica Merchant son prácticamente las dos únicas que logran emerger a la superficie de un mar de desidia interpretativa, que implica por igual a todos los secundarios (Mauricio García Lozano, en el papel del vidente Nahum; Matías del Castillo, como el chaval de las visiones, hijo de Nahum; y Emma, hija de la protagonista), incluyendo a un Adriá Collado quien, después de su breve paso por el acto de presentación,