Terence Stamp a caballo en las montañas con un paraguas negro en la mano, hijo de algún viento del desierto, al modo del cartel publicitario de El topo de Jodorowsky. Me pregunto, que clase de hombre es, el que promete que el sol acabará alzándose desde el oeste. Cuando por fin se despiden, después de haber pagado el rescate, se dicen, algo así, como que esperan no volver a verse de nuevo, a lo que Stamp añade, nada cambia aquí, una advertencia a modo de promesa. Nada-cambia-aquí.

Hay una escena que me gustaría señalar, un gesto desde un balcón. Una despedida. Casi hacia el final. No dura nada. Tantas cosas han pasado desde los balcones del cine. El niño que llamaba a su padre. La reverencia de Maria Antonieta. No es, quizás, la escena más lograda del film de Cimino. Ni puede que significativa. Pero tiene algo de gesto. De declaración. Arriba y abajo. Solo unos instantes antes Turturro sujetaba la taza que vibraba sobre el plato. Esta escena tiene fuerza y conmueve a un tiempo. La del balcón es gesto. Es estocada. Después de una escena de tanta tensión. Hilar fino. Ser determinante. Preciso.

Si al final de la película se preguntan qué viene después, repitiéndolo una segunda vez, qué viene después, hasta que la respuesta llegue. Si al final de la película caminan juntos. Si los osos de Buzzati ya no están y ya no quedan montañas en Sicilia.