Si es que la peli ya empieza mal: un poli, Mark Wahlberg, es destituido por cargarse al acusado de violar y matar a una niña. El alcalde (de NYC, para más dificultades) le echa pero le dice que le tendrá en cuenta por su valor (¿?). El tipo rechista un poco -dos frases- y luego sale del despacho con cara de: si es que en el fondo... Empezamos mal.

Siete años después (podrían ser siete como dos como tres meses), el tipo y todo su entorno parecen muy contentos del rumbo que está llevando su vida como detective privado, aunque vemos que se dedica a dar palizas por ahí. En fin, no desvelo más por respeto. Es un desfile de clichés tan manido y tan cantoso que es hasta insultante. Los personajes son de mentira (las chicas especialmente es que podrían no existir); el argumento es como que lo hemos visto cien mil veces; a Mark Wahlberg y a Russell Crowe me aburro ya de verles; la crítica que intenta hacer del cine independiente es para echarse a llorar y a mí me dolió especialmente...

Mal, muy mal. Se han gastado más pasta en el vestuario y estilismo de ZJ que en contratar a un guionista decente. Y siempre así, una y otra vez...