Hace ya más de dos décadas, que W. A. año tras año, se dedica a firmar (sic), películas carentes de interés incluso para él mismo, como bien dijo en una entrevista. Y, por alguna razón difícil de entender, los críticos y algún que otro fan acérrimo de su cine, siguen yendo a verla, a pesar de su insistente decepción, mientras el público hace tiempo que le dio la espalda (primero los americanos, y poco a poco los europeos).
W.A. se ha convertido, con el paso del tiempo, en un vendedor de baratijas que abre su puesto muy a pesar suyo, porque no le queda más remedio que pagar las facturas, y cuando termina de vender ese collar o pulsera supuestamente hecho de forma “artística”, cierra el quiosco y se va a hacer más.
El cine, por llamarlo de alguna forma, de W. A. se compone de historias hilvanadas de forma rutinaria, con desgana, sin preocuparle lo más mínimo el resultado, y con el único deseo, por parte del “director”, de terminar cuanto antes para irse a tocar el clarinete.
R. F. es la última baratija de W.A. que uno compra, no sabe muy bien por qué, y luego olvida o pierde en cualquier cajón. R. F. es una película de usar y tirar, algo totalmente prescindible, que olvidamos nada más levantarnos de la butaca, al mismo tiempo que murmuramos: “Por Dios, qué rollo”.