Por cuanto al aspecto técnico, por cuanto a músicas y vestuarios, a dirección artística y montaje, por cuanto a fotografías y ambientes, son, las películas de James Ivory, norte y modelo, ejemplos y espejos. Así, Maurice, que comienza con las imágenes de un Simon Callow impartiendo una clase magistral paraguas en mano a la orilla de una playa, habla de Wagner y de Tchaikovski, cuida de la etiqueta como si no hubiera un mañana y pinta, quién sabe si Cornualles, quién si Derbyshire, con la maestría de un emérito de Oxford. O de Cambridge. Y, a lo peor no tan cualificada como Howard's, seguro que no tan luminosa como Lo que queda del día -la Grande Operone de Ivory-, resulta Maurice, el todo, pieza indispensable por lo que se refiere a la evolución fílmica del de Berkeley.
No faltará aquel, o aquella, que apetezca de ver a Hugh Grant en la piel del protagonista. A mí, particularmente, marido cariñoso de Foster Jenkins, flojeras en Notting Hill, Edward Ferrars en Sentido y sensibilidad y azote de Renée Zellweger en Bridget Jones, me escama, cuando menos, verlo en la tesitura. El James Wilby de la época era semejante a un Johnny Depp oxigenado y con las orejas grandes y Judy Parfitt y el resto del personal, curtidos en mil batallas, como al tran trán.