De nuevo el crítico más bocachancla y dicharachero para ahorraros, amigos, la nueva serie de moda patrocinada e hinchada por nuestra plataforma amiga.

Uno llega virgen a este matrimonio, con el póster (¿¿¿hola, portadas de Preacher???) cómo única información previa. "Es la mejor serie de Netflix en años". "Oh Dios mìo lo que ha hecho el Bicho". "Robinho va a ser balón de oro varias veces". Ni yo mismo lo habría hecho mejor. Vamos, pa alante, ALA MADRID.

Y nos ponemos en materia. Islita de pescadores plagada de white trash cristiana, me vale. Miniserie de 1x7h coral, bueno, dale. Empezamos con los personajes. Actores random. Nivel bajísimo salvo 2-3 excepciones. Entra el "prota" que está fusilado de Preacher. Es más, es mucho mejor Jesse Custer que el de la otra serie, el que se parece a mi colega Duarte. Es realmente el único personaje en el que han invertido porque el puto actor lo borda, maneja múltiples registros y le pega con la zurda y con la diestra. La otra mala, hace su trabajo, la llamaremos Jodie Foster Hacendado, pero su personaje es monocromo y lo hemos visto en cientos de ocasiones, miles quizá.

El horror llega en forma de "el otro dúo protagonista": Angelina Podrí y Calvin Klein gallolos todo a cien. Sus personajes son vomitivos, aburridísimos y toooooooooodos sus diálogos se resumen en el símbolo de rebobinar hacia delante. Las interpretaciones son aún peores. Avanzan los primeros capis, se perdona todo, empieza lento, venga va, demos un gramo de fe.

Se llega al capítulo 5, quizás el clímax para mi de la serie. Se arriesga y se hace un capítulo entero sin acción apenas, Calvin Klein salva la jornada y Preacher hace lo suyo. Siempre que sale en pantalla tienen mi interés. Me hacen generar un poco de hype por el desenlace.

El desenlace: No me gusta hacer spoilers, así que simplemente diremos que la supresión de la incredulidad hace una gravesinha con las dos rodillas. Esos momentos en los que todos los personajes son subnormales profundos por turnos para que el guión avance hasta su turno de actuar, cual NPC's bugeados en un videojuego. Vamos rompiendo la baraja y poniendo las cartas en la mesa. Cartas que desvelan que la mitad de los capítulos, el 75% de los diálogos y 1/3 mínimo de los personajes son perfectamente borrables en edición sin que se altere ni un ápice el sentido de la narración. Y así llegamos al final con otra cancioncita de Iglesia yanki (la número 6500 según mi cuenta personal).

Un desperdicio. Con un poco de la mierda que fuma el notas de "La Bruja" y "El Faro", algo menos de netflixicidad multiprogresista (we are de world we are de people) y un par de pasitos adelante en el sudor, la sangre y la locura que demandaba una obra de este tipo tendríamos una miniserie más que digna.

Huid! Huid insensatos! Es Vinnicius Junior y viene a por vuestras almas!