Llega un momento, tras los primeros quince minutos de Echo, que te das cuenta de que no vas a pasar en ningún momento al nudo y al desenlace. Allí está toda la película; encuadre, de cámara fija, tras encuadre. Pero curiosamente cada uno de los cortos, algunos no llegan al minuto, van sumando conductas y comportamientos durante unas fechas navideñas que, salvando diferencias puntuales del costumbrismo islandés, podrían ser las de cualquiera: colegiales, granjeras, trabajadores de pompas fúnebres, yonquis, operarios de limpieza, familias de corte clásico, nuevas familias, residencias de mayores... y así hasta 58.

Dice el realizador Rúnar Rúnarsson que un creador debe hacer, lo que en cada momento le dicta el corazón. Que no hay una sola manera de contar las cosas y que a él le pareció, a pesar de los malos augurios de algunos que recelaban de la posible financiación, que es más importante la obra del artista que los resultados crematísticos o inmediatos.
Y no me cabe duda de que el mensaje, al menos a mi, me alcanza igual; siento más próximos a los islandeses tras esta singular propuesta y mi propia existencia acabará siendo también un buen mazo de estampas en que tendrán categoría de preferentes muchas de las que, a lo largo de mi historia, han coincidido con Pascuas y Años Nuevos y Viejos: servicio militar, hospitales, muertes recientes, felices nacimientos, nieves y belenes, viajes, vacaciones, afectos y desamores... Y el océano de la vida sigue inquieto, eterno, inacabable; cada uno de nosotros, aunque nos creamos algo o alguien, solo somos una gota.