Ser poli no brilla. Porque no es ser un héroe, ni el bueno de turno que encierra a los malotes en la cárcel hasta el fin de sus días, ni ser el cabeza de familia de la típica familia feliz con jardín. Porque ser poli es estar en el lado salvaje, el reverso oscuro de las luces de neón. Es ver mierda, día tras otro, hasta que no ves otra cosa. Es quemarte y entregarte a la botella. Es odiar todo y pagarlo con tu familia. Es tener que luchar por la supervivencia, en un mundo donde la única ley es la de la selva. Es cruzarte con yonquis, putas, atracadores, depravados, psicópatas, maníacos y mafiosos. Es lidiar con la muerte todos los días. Es el infierno.

Un infierno que James Ellroy sabe mostrarnos mejor que nadie. En esta ocasión, proporcionando el argumento para que Ron Shelton filme esta despiadada crónica sobre el Departamento de Policía de Los Ángeles. A través de una clásica historia de corrupción policial y disturbios raciales (la película nos sitúa durante los acontecimientos previos al famoso juicio sobre el asunto de Rodney King), Shelton nos muestra un departamento de policía totalmente desmitificado, hombres amorales, dispuestos a todo con tal de sobrevivir en el caos que ellos mismos han colaborado a crear. Un cuerpo de policía fascista, que impone orden a base de palizas y balas. Unos agentes de la ley cuya única diferencia con los delincuentes es que llevan placa. Unos hombres destrozados que han perdido el rumbo, que en nombre de la ley y el orden, optaron por combatir al fuego con el fuego, y ahora arden en sus propias brasas.

Eso es el universo Ellroy. Dolor, miseria y muerte. Y todo eso es esta película, donde no está oculta crítica alguna, pues lo único que cuenta es la verdad, la pura y podrida verdad, testimonio salvaje y descarnado que nos muestra el lado más oscuro del dorado sueño americano.