"Las horas" no es una gran película, soy consciente de ello. Es notable, sí, pero la traicionan sus evidentes ambiciones de Oscar y un guión que paga el peaje de todo encorsetado dramón que se precie de serlo (véase la escena de la estación del tren a cargo de Kidman, el momento after-kiss de Moore o Streep saliendo del piso de Harris por 1º vez, ejemplos de lucimiento para sus actrices. Sin más). Pero está puntuada con momentos perturbadores que elevan la calidad del asunto, con retorcida poesía, incluso. Nicole Kidman mirando de frente al pajarillo muerto; la habitación inundada de Julianne Moore o el derrumbe de Meryl Streep mientras cocina (con esos primeros planos de la comida tan inexplicablemente incómodos). Stephen Daldry y David Hare adaptaron y plasmaron con talento el extraordinario libro de Michael Cunningham, pero en el traspaso se perdió "algo". Aunque por el portentoso trabajo de Ed Harris (mejor que Kidman y Moore, sí) vale la pena verla. Por películas como "Las horas" adoro el cine, porque me hacen darme cuenta de que ejerce un extraño influjo sobre las personas. Porque me revuelven y me dejan poso. Cosa que me sucede cada vez con menos frecuencia... Será la edad.