Así de pobre era el cine español de la época: todo en él rigidez, cartón piedra y empecinamiento en los temas más manidos y menos cinematográficos del mundo. Aquí Benito Perojo dirige una versión más de la zarzuela de Bretón (también se habían hecho mudas y se harán más, en color y en blanco y negro, para el cine y para la tele), con poco que salvar más que la viveza con que actúa Miguel Ligero —aquí, don Hilarión— en el tradicional rol del gracioso, la correcta alternancia de números cantados y dialogados y algún que otro golpe de humor (muchos menos de los que serían mínimamente aceptables para una pretendida comedia), como cuando el boticario mete la mano en un frasco en el que se lee “ungüento milagroso” y descubrimos que es donde guarda el dinero, o la frase castizorra con que la tía de la Susana le dice a ésta que debe desechar como pretendiente al pobretón de Julián: “No tié ni pa mandar cantar a un ciego”. Tan pobre como la película, sin duda. En Hollywood, Berkeley enseñaba que el cine musical era volar y deslizarse entre piernas en formación, como un niño juguetón; en Alemania, antes de que triunfara la barbarie nazi, Brecht y Weill demostraban que ser popular no era igual que ser elemental, y en Francia, como de musical sabían poco, poetizaban con Carné y Renoir el perro destino del hombre. Aquí, en la idealizada república española, el cine (no, ciertamente, otras artes, que necesitaban menos apoyo estructural y tenían más tradición) era poco menos que pan y circo, igual que luego, con los fachas.