Recuerdo una tarde de domingo en la kelly de mi ex, una tórrida sesión de sexo: como todo hijo de vecino, suelo despertarme con la tienda de campaña lista para cabalgar alguna lozana serranía, pero detesto hacerlo en la cama, así que agarré a mi ex y me la llevé al sofá del salón: todo era perfecto: soledad, sudor, éxtasis y, lo más importante, no estaban las zorras compañeras de su piso...

El caso es que mientras le quitaba el tanga a mordiscos, algo debió salir mal... El mando del televisor debió quedarsele pegado en el culo, y con tan mala suerte, se encendió la tele: y... ¿adivináis quién estaba en la tele a las jodidas 8 de la mañana? No, no era el jodido Matías Prats... Si no el puto Castle...

Un hombre por sexo, puede vender hasta su abuela... Pero una mujer por Castle: ¡Mata!

A pesar de mi visceral odio hacia Nathan Fillion y la escort Stana Katic, todo mi riego sanguíneo se concentraba en una sola zona del cuerpo, mi cerebro casi no podía ni pensar, me debatía entre micro infartos en el miembro y el egotrípico objetivo de terminar lo ya comenzado... Pero fue escuchar la voz del doblador en español, y se me cortó hasta la leche materna... Mi parte púer pedía guerra, pero mi cerebro no enviaba suficientes señales para mantener la vaina a tope. Ciertamente, intuí que mi pareja, al contrario que yo, estaba a 1000 por hora: ¡Quería que lo hiciéramos viendo Castle!

Sin embargo, mientras mi ex me echaba el polvo del siglo, pude percatarme que en cierto sentido, me estaba siendo infiel con Castle: no me follaba a mí, se lo estaba haciendo con el infame personaje!...

Tras una sesión que duró un capítulo entero, (podría haber durado todo el día, pero mi miembro empezaba a mostrar síntomas de trombosis) llegué a la fría conclusión de que aquello no era lo mío... Por una vez, sentí lo que una mujer siente cuando pilla a su novio/marido viendo porno: ultrajado.

Pero en ese momento, justo cuando todo el riego sanguíneo volvía a bombear mi cerebro, descubrí por qué Castle era tan querido por las mujeres: Castle es como un chucho yorkshire: bobalicón, sumamente dócil con su punto de protector paternal, y lo más importante: disponible las 24 putas horas en todos los sucios canales de la televisión.

Ahora Castle es mi puto ídolo, y no porque su apestosa serie haya terminado, si no por ayudarme a comprender que una mujer no busca sólo una polla, busca el placer holístico: el instinto protector de Castle, el sentirse, por unos instantes, como Stana Katic: la ama y señora de su Castillo...