Y aquí, doliéndome el alma, de eso hay muy poco. La fotografía es horrible, en la línea blanda de Indy 4 y “Sweeney Todd”. No hay aire en las escenas, todo huele a doping y fotoshop; las caras de los actores, a modo de cartoon en 3D, no te transmiten ninguna verdad. No existe la percepción de lugar, tanto espacial como temporal, y por tanto, no existe la “situación”.

El diálogo entre las escenas ha desaparecido, también el equilibrio entre ellas. En una escena, veinte minutos de planos cortos; en la siguiente, otros veinte minutos de planos cortos; no hay esa sensibilidad a la hora de concebir la duración del plano dentro de la escena y la de la escena dentro de la película, que sí tenía Tarantino en sus primeras obras. El montaje es paupérrimo, mucho más descuidado que, por ejemplo, en “Death proof”, una película que, dicho sea, me parece ampliamente mejor que esta.

Emplea mal sus referencias. La primera escena no “bebe” de “Hasta que llegó su hora”; es una copia de “Hasta que llegó su hora”. La influencia es enriquecedora, el guiño es vulgar. Esta película está trufada de ellos: “Scarface”, “El padrino”, “Muerte entre las flores”. Que si Clouzot esto, que si Riefenstahl. Empápate de ellos, no los cites. He ido a ver “Inglorious basterds”, del 2009, no una revisión cinéfila que busque, previo golpecito con el codo, la sonrisa cómplice del que mira.

No hace gracia. Las coñas parecen sacadas del peor Robert Rodríguez (la sensación que me transmitió la película fue por momentos similar a la que tuve en su día con “Planet terror”). Esos guiños mal hechos, esas actuaciones a lo cameo en Friends (ay, Pitt), esas risas forzadas... qué cutre todo. Las escenas de violencia no dan bien en pantalla, no funcionan.

La banda sonora, puesta al tuntún, no evita el síndrome “tocadiscos”. No va de la mano con la imagen.

Todo esto conduce a que la película adolezca de una falta de credibilidad interna, a todos los niveles. No se trata de verosimilitud. No veo a personajes, aunque sean caricaturescos o excesivos, sólo a actores haciendo que actúan. Shoshanna Dreyfus gimotea de miedo tras una escena con Hans Landa que debería haber sido tensa. Esa mezcla perfecta entre emoción real y autoconsciencia pulp, entre lo humano y lo grotesco, fue el gran logro del primer Tarantino, hasta "Jackie Brown". Aquí no lo hay, y ese gimoteo te parece fuera de lugar, sólo piensas: esto es una coña, una birra entre amigos. Todo en ella pertenece no al campo de la ficción ni el de la realidad, sino el de la estridencia. No hay Landa y no hay Shoshanna, así que ¿por qué llora?