Esta es la típica película que pone a prueba la madurez de un cinéfilo, aquella que por una serie de circunstancias, sociales y culturales, te parece cojonuda cuando tienes 15 años. Entonces poseías una vaga idea de quién era De Niro Alias “el mejor actor del mundo” (aunque todavía no habías visto ni uno de sus mejores trabajos) y un gangster derramando lagrimones te resultaba muy cómico, igual que Billy Crystal haciendo de gafotas introvertido y neurótico (¿Woody Allen? ¿Mande?). Sin mencionar a Lisa Kudrow, completa desconocida por estos parajes hasta el inminente bombardeo de cierta teleserie ambientada en NY.

De Harold Ramis poco se puede comentar, salvo que va de lo soso a lo lamentable. Tiempo después intentó endilgarnos "Al diablo con el diablo", y esa ya no coló, ni con 15 ni con 17. Ni con 666 añazos. Al diablo con Harold.

Pero volviendo con "Una terapia peligrosa", este verano la localicé en la tele. El hechizo no sólo se había roto; estaba enterrado. Muerto. Únicamente le faltaba la lápida. Y el epitafio: A Robert, porque aquí y ahora empezó tu imparable decadencia. A Ramis, por parodiar con tan poco ingenio el cine de mafias. A Billy Crystal, porque después nunca has vuelto a hacerme ni puta gracia, ni siquiera en los Oscar. A Lisa Kudrow, porque eres más sosa que un polo de agua. Si no llega a ser por Phoebe, te estarías ganando los garbanzos a base de recoger cartones en la calle. Y a Joe Viterelli, el auténtico cómico, el que de verdad cumple con creces en semejante embolado. Y encima está muerto. Joder.