Finaliza Uzak y la película no termina: su recuerdo te acompaña durante horas, días, semanas. Hay imágenes de esta tercera película del turco Ceylan con las que llevo un tiempo conviviendo: Santa Sofía intuida tras un visillo de niebla en una insólita Estambul nevada, una bandada de pájaros atravesando una plaza de un pueblo de Anatolia, un visionado nocturno de "Stalker" interrumpido y sustituido por una peli porno, un conato de ligoteo casual en un parque, una maleta preparada en la habitación de invitados, un esbozo de despedida cobarde en un aeropuerto...Cualquiera de estos fotogramas justifican el diez para Lejano, pero hay una imagen que se agarra con más fuerza: la de un gran barco embarrancado en uno de los costados del Bósforo. Si este plano transmite tanta poesía y tanto significado, quizás es porque no es lo único que parece haber encallado en esta película. Las vidas de los protagonistas también están atascadas. Uno de ellos descubre que su existencia cómoda y sin sobresaltos lleva más tiempo varada de lo que nunca se había parado a pensar. Y el otro huye del estancamiento rural para acabar moviéndose a la deriva en el contexto urbano.

Contemplando con paciencia y pesar esta historia de zozobra existencial, Ceylan es uno de esos directores que esperan a que las imágenes, por encuadre, por ritmo, por movimiento, acaben produciendo la revelación de una idea, de un sentimiento; la revelación, en este caso, de la soledad, del vacío, de la incomunicación.

Ejemplar de un autor en serio peligro de extinción, Ceylan defiende un tipo de cine que aspira a ganar la dimensión trascendente; un cine, en definitiva, que aspira a explicar con imágenes aquellos pensamientos y emociones que, de tan complejos, son imposibles de expresar con palabras.