Acabaríamos de una vez por todas con los chistes malos (es decir, todos, bien), las comedias (las románticas por favor lo pido yo), los monologuistas (gracias, señor), todos los humoristas (sin más dilación), los presentadores de todas las galas (y de los Goyas especialmente, bravo), las risas enlatadas (y las forzadas, también todas), las teleseries españolas (y con ellas todo el cine, de paso, de raigambre patria), los vodeviles, cócteles, premios, la hipocresía universal, el triunfo (todos perderíamos por fin completamente), la felicidad, la alegría..., seríamos definitivamente animales puros, honestos, recién salidos de la lavadora, sin mácula ni torcida inteligencia, buenos, verdaderos, de una pieza, exactos como los diamantes, plenos y llenos, como nuevos, con sistema y reglas, casi, casi, casi seres amorosos y achuchables como un oso panda, polvorones, perros pachones o vecinos armoniosos, no remolones. Ahí es nada.
La tristeza (y las lágrimas como mares) es más bella y siniestra, más fría y hermosa; perfecta, eterna.
Esta obra, es el caso, retoza entre la fantasía metafísica más sencilla, el cuento más pueril y un afán de trascendencia esmerado, irreprochable, asequible.
Es de una gozosa ridiculez, amañada, artesanal y tierna. Su cancionero clásico que la arropa te derrite los afectos a los que te entregas como un niño de cuerpo entero, con el corazón roto, sangrando de emoción y tiritando de pena, como titilan las estrellas en el agonizante universo nuestro.