Y la casa se derrumba y el espanto se impone. Siniestro total.
Si me pidiesen (lo harán, tarde o temprano) un ranking de finales chapuceros de la historia del cine, lo digo desde ya, este mismo está en lo más alto, top five, por lo menos. No se pueden cometer más estropicios en menos tiempo. La aparición de Quaid como viejo escopetero es realmente grotesca, como de concurso de televisión en cadena pública y en prime time.
Y casi que no tengo fuerzas ni palabras para explicar ese epílogo cochambroso, infame, sádico. Como el boceto chungo perpetrado por un director de campaña de un político español en plenas elecciones generales, casi tan repugnante e idiota, para que os hagáis una idea del tamaño del engendro del que hablamos. Con canción diabólica, insoportablemente blanda y cursi, y un jolgorio americano-hogareño-sensiblero que haría vomitar al faquir más disciplinado, a una foca angoleña también, por supuesto.
P.D.: Esas señas de identidad tan americanas, béisbol, Elvis, asesinos en serie, la familia siempre unida, asesinos en serie..., se aceptan (cada uno tiene lo suyo, aquí paz y después gloria), pero solo hasta cierto punto, concretamente el de no retorno, una vez cruzado este, superada esa frontera abismal, el dolor será inasumible, el padecimiento, intolerable, peor que pisar un charco con botines de charol, algo así como la gonorrea babilónica, no, hija, no.