Lo que parecía iba a ser un pintón thriller con la siempre estupenda Judd (¿por qué desgraciaste tu prometedora y brillante carrera con engendros de este calibre? Si yo hubiera sido tu representante/amante, ahora estarías a la par que la Streep, en la cima misma) y el nunca nervioso Freeman (qué manejo del terreno y la situación, del espacio tiempo, qué calma zen, qué hondura y dominio, qué hombre, en la sombra el espíritu) se tuerce por el camino, desvío nefando y verbenero, y acaba en grotesco esperpento (yo les maldigo), con un final aberrante y chuminero.
No era tanto de pedir una copia del Seven más hermoso. Algo decente y humilde. Había medios, dinero y buenos actores.
O dame un asesino ilustrado (le cabe la enciclopedia británica, entre pecho y espalda, culto como Heidegger), un policía iluminado y una buena mujer de belleza sin igual. Y ya está. Nada más. El resto lo pone el paisaje, y el paisanaje, norteamericano: sus coches, sus casas solariegas, sus FBI, sus charlas, chichas y devaneos memos. Más que suficiente. A verla y a disfrutar como gorrinos en celo.
Pero no, había que liarla y estropearla. Marear la perdiz y aburrir al querido personal. ¿Por qué? ¿Para qué?