Clarkson: Pepito Grillo. La que dice las verdades del barquero. La más sincera, cínica y caústica. En su día quiso, creyó, ahora ya no, o bastante menos, nada quizás sería decir mucho.
Ganz: su pareja. El coach. El gurú. El terapeuta. El cuentista. El aforista. Desde la distancia. En segundo plano. No forma parte central del grupo. Es revolcado por su mujer con frecuencia insistente. No tiene mucho peso, un pequeño bufón que alguna cosa expresa con fundamento.
Spall: el herido. El otro marido. Terminal. Eso dice. Hombre de ciencia que está dispuesto a agarrase a cualquier clavo ardiendo si así consigue creer, por un rato por lo menos, que todo solo ha sido un mal sueño. Un erudito. Un pensador. Podría ser una especie de remedo de Hitchens o Dawkins. Un ateo con rango y solera. Muy británico.
Thomas: la ministra. La recién nombrada. Prudente. Equilibrada. Es una política a la que parece que todos quieren. Sus amigos la aprecian a pesar de una profesión tan poco edificante.
Mortimer: la triplemente embarazada. Lesbiana. Simplona. Con prejuicios grotescos sobre los hombres. Que parece que se ha tragado de sopetón, sin filtro ni anestesia, toda la susodicha ideología de género. Miedosa. Sensible. Tontiloca.
Jones: su pareja. La otra lesbiana. Mayor que ella. Filósofa de estudios de género a lo que parece tratados con un evidente choteo, solo hay que ver el título de esta crítica como ejemplo, que seguro que se queda pequeño en comparación con los numerosos estudios similares que con fruición dirigida segregan cada día con pasión franciscana todas las universidades estupendas de nuestro maravilloso occidente, tan sano y de progreso lleno.
Murphy: el cocainómano. Paranoico. Agresivo. Desgraciado. Con la pistola de por medio. El banquero. El que menos pega en el ambiente del grupo de intelectuales de apariencia progre.
Se suceden, dos especial y concretamente, los golpes de gracia. El anuncio de la enfermedad de Spall. Y el descubrimiento de su adulterio.
Crece la tensión. Se corre el velo. Aumenta el cabreo.
Thomas no era tan templada, agrede al marido (¿en esta ocasión también lo catalogamos como violencia de género permitida, no hay, por ningún personaje, ni sanción, reprobación o desprecio, que da mal ejemplo a cualquier espectador sano y medio? ¿O no, o aquí nos hacemos los sordos/locos?), ni pacífica. Igual que la sanidad y todo el estado del bienestar
Spall quiere creer en lo que sea. No era tan racional y escéptico. Como todo lo demás que no se sostiene únicamente con la ciencia.
Murphy está enloquecido, es un fracasado. No era tan triunfador ni seguro, lo mismo que la sagrada economía.
Jones reconoce que se acostó con Spall en su lejano día. No era una lesbiana tan pura y perfecta como su chica se creía. No odiaba a los hombres ("no son el enemigo", dice) como debería, como la nueva religión con su fanático dogmatismo le exigiría. Tampoco parece que desee a los niños en camino. Ni en eso ha sido franca. Ni siquiera las relaciones entre solo mujeres están libres de problemas, incongruencias y tensiones. No hay tal paraíso.
Mortimer se vuelve débil, quejosa, llorosa y miedosa. Su apuesta tenía los pies de barro, su compañera no era tan sólida, sus ideas de un mundo nuevo y perfecto se agrietan al menor contratiempo.
Clarkson sigue en sus trece. Es la más coherente en su desilusión constante.
Ganz igual. Menos importa.
Y la música sigue sonando. Y llega la esperada, temida y deseada última invitada.
Sorpresa... Buen cierre. Brillante. Acertada idea. Con sentido. Pone el lazo con una broma malvada, la perfecta política ha sido engañada por la misma. Ese personaje en off es el símbolo del deseo, de la mentira, de la hipocresía, del frágil equilibrio de las vidas de todos ellos, convertidos en fantasmas que arrastran sus cadenas llenas de falsedades y tristezas. El castillo de naipes se vino abajo. Bravo.
Recoge muchas tesis de la actualidad, pero las trata con poca profundidad, con demasiado frivolidad.