¿Cuál novio? Te cansas de todos. Los hombres llenan su vacío, en todos los sentidos, son nada, intercambiables, banales, le gustan pero no le interesan, le atraen pero no le consuelan, los necesita pero no pesan, son leves, efímeros, anodinos, olvidables, un pasatiempo, su cuerpo.
La otra es más terrenal, ella es aire.
La película practica un realismo elusivo, elíptico, parece que no pero sí, sabe lo que cuenta, con todas las consecuencias, hay detrás mucha inteligencia y es posible que solo sea a fin de cuentas, más o menos soterradamente, una lucha de poder, a muerte, entre las dos, inconscientemente; Elena en el afán de destruir, romper el delicado equilibrio, el orden frágil de Valeria, por envida, porque tiene lo que le falta a ella, para que esté igual de derrotada; Valeria en su mirada ciega que no parece querer enterarse de nada para así hacer su santa, sin preocuparse de los sentimientos o necesidades de los demás, para poder mandar y ordenar a sus anchas, en los extremos se tocan y oblicuamente se reflejan, la una aprovecha las ocasiones según se presentan, cede, la otra intenta dominarlas, aplasta, ninguna lo logra del todo, solo poco, o a medias, y ahí se encuentran de nuevas, en la inseguridad, en la frustración, en la impotencia de chocar de bruces con el implacable muro de la realidad, una por exceso, la otra por defecto, una de más, la otra de menos, ya que seguramente sean la misma, inversa o repetida, la una se siente y se sueña en la otra, en los anhelos, deseos e insuficiencias, y así se cierran y colisionan, y los hombres siempre al fondo, la partitura que hay que interpretar, depende de cada momento y de cada una cómo, ellos son más simples y egoístas, más tontos y buenos, más primarios y bobos, decorado de fondo sobre todo.
Todo está filtrado por el humor y la sabiduría, ese jardinero es gloria pura, es una pequeña orgía, casi cada detalle es apreciable, una cachonda y minúscula maravilla para pasar el día.
Joan Crawford y Bette Davis.