Working class heroe.
Hay una escena que resume la película entera, tengo algo que decirte, le comenta ella a él en la mayor intimidad carnal, a punto de caramelo, de sincerarse y largarlo todo..., y suena el teléfono y... cambia de idea... y no.
Ese momento, confesión del delito del mentiroso bueno al amado, por las circunstancias interrumpido, lo pones igual, exacto, en otro trillón de películas de Jólivud y no notas la diferencia.
O qué decir de aquella en la que toda la claque o platea aplaude/se maravilla/orgasma ante el beso de la pareja protagonista, es como si la película, en ese y todo sentido, estuviera haciendo una parodia de sí misma, como si tuviera claro que es comida rápida basura recalentada del día anterior y del siglo previo que para soportarla sin morir en el intento y poder hincarle el diente o comérsela se la tienen que tomar a guasa, reírse de sí misma, si no, no hay manera, no entra, vomitas. Caricatura. Sátira.
Flashdance, Oficial y caballero, Pretty Woman en esos ochenta o finales, en plena decadencia soviética, los últimos estertores de la bestia, en la despedida/caída/explosión/implosión del comunismo y el éxtasis paroxismo del capitalismo, fin de partida, cruce de caminos, Freud y Marx se daban la mano, Buffy Buffet y Soft Sade se hacían la picha un lío, todos juntos, los cuatro como hermanos se iban de copas, follaban a ratos, hacían negocios, se daban por culo, ello, eso, el sexo y el momio, el dinero y el coito, el deseo y el trapicheo, cama y bolsa, coca y polla, mujeres, en este caso, que ascendían en la escala social gracias a su talento y a su polvo o polvazo a través de hombres empanados que estaban por encima de ellas no solo sexualmente, sino también social económicamente y que necesitaban un buen chute de carne más o menos fresca o joven, un electroshock de arribismo sexual para reanimarse o confirmarse y/o salir del profundo coma, Richard Gere, ese muertazo tan chulesco, Harrison Ford con su sempiterna cara de asco, el otro del que ya nadie se acuerda ni yo quiero o creo, en fin, Cenicienta, Blancanieves, la reina mala, espejito, espejito, modelito, modelito, pelito y pelazo, tetas y culo, cuentecicos para niños rijosos de seis años que sueñan con ovejas eléctricas o andobas prietas y para niñas color de rosa que esperan a príncipes azules que las saquen del barro y las rediman de su inveterada pobreza o modulen empalmen catapulten los Rainieros o Greys de turno, los Cristiano Ronaldo o Briatore, esa tropa, sororidad mediante, que no falte, donde esté una mujer, una camarada, una compañera, una amiga, una amante, quién sabe, que se quite cualquiera, todo lo demás, evidente.
La trama es ridícula, el guion es fullero, más trampas que un gobierno, la moral es de derribo, cochambre, la moraleja subnormal, pero sí, ella estaba tremenda/mente guapa (en un momento dado la ponen, visten/peinan, igual que a su madre Marnie, la ladrona) y tiene un par de canciones chulas además de la ya citada por todos, I´m so excited y Lady in red, y simpática o atractiva de todas las maneras posibles e imposibles y él a su modo pedazo de carne con ojos igualmente, to güeno, hasta la andrógina Sigourney y la cachonda Cusack o el macarra Baldwin y sus novia desnuda.
Showgirls sería otra (posterior) referencia directa, hay que pisar cabezas para subir como la espuma, no queda otra, o tú o ella, empujón y escalón, ahí que vas, por la lanzadera.
O El apartamento, esa obra maestra comedia sórdida desolada pavorosa, hay que putear a diestro y siniestro, la oficina es un burdel totémico garrulo y un emporio venéreo verdoso, lo peor de cada casa coso.