Bien, démosles un papel basado en el estrés, una impostura de correctismo que revolvemos en ética, les ponemos pantalones de pega y luego con una copa y 2 frases sobre lo hijoputa que hay que ser en vida para estar en paz con uno mismo liberamos toda esa tensión y se los quitamos. Joder, mucho mejor ahora, el espectador a darle a la sin hueso sobre qué mierda es eso de la ética y lo genial que es que una farmacéutica te dé una patada en los huevos.

Más allá del efectismo sobre lo bien que se va sin pantalones si los que llevas, no son tuyos sino postizos (y en esto coincido) esta película me deja un revuelto de churras y merinas en una casa de Londres con 4 buenos actores en su papel, varios intentos de huída estúpidamente resueltos y un John Reilly que a mitad película decide cambiar de personaje porque Jodie Foster se equivocó de marido y vive frustrada intentando dibujarlo a su imagen.

Nada memorable que ver aquí a no ser que te sientas identificado con los personajes que sufren un problema emocional grave de hipocresía crónica que los acobarda en las formas y no saben liberar.

Claro que hay tensiones en la vida y en cualquier relación con otra persona pero de ahí a abrir las puertas del manicomio hay un trecho que los que ven una crítica social grandilocuente, se han saltado.