"Qué frondoso es el bosque.
Está lleno de tierra, y uno depende de sí mismo".
(Proverbio del Búho)

"¡Lo que entra por los ojos!
Estaba medio borracho.
En mitad de lo oscuro.
Párpados son cortinas"
(Roadhouse drinking song)

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Llueve. Llueve sobre todo el condado. Sobre las casas y los sueños rojos de madera.
Alguien ofreció de refilón un mapa -no temáis los mapas, pero recelad-,
y había un punto señalado, una señal.
El viajero calvo interestelar supera los confines del bosque, atraviesa el campo mitológico de nubes,
es azul con el rayo y abraza un leño entre medias.
Ha sido eso solamente una tarde, y nos reímos mientras llega, mientras llueve.
Tiene gracia, lo de los arquetipos y las entradas en los antiguos diccionarios
sobre dioses y lagos misteriosos y cascadas.
Esto no es tan grandemente extraño, pero tiene gracia. La gracia de la llama de una antorcha.
Una antorcha hecha de un leño.
("¡Oh, Ella enseñó a brillar a las antorchas!"). "No te equivoques, me guía la fuerza del Amor."

Lynch fabrica los interludios. Ama lo que toca. Insiste. Grita.
Hace parpadear las luces. Su ámbito natural es la atmósfera del rayo y el motor del trueno soterrado,
el trueno detrás como la cadencia del demiurgo mecánico. Le encantan además las canciones:
Salmodia del Amor en la Guarida Blanca -había que vagar antes por la oscura. Cómo nos reímos de nostalgia otra vez.
Cuando el pasado (el pasado es una chica) baila sobre la alfombra.

Uhm, ya. Existe cierta problemática. Nos hemos desviado.
En el principio era Laura.
Laura.

El asesinato.
El asesinato en los brazos del agente especial Cooper.
El dedo levantado. El dedo gordo levantado. ¡Dame una sonrisa, Coop!
Venimos de reírnos en Twin Peaks.
Pero era otra cosa muy distinta al culto o a la risa.
Era más bien un aliento de ánimo. Ciertos días atravesados.
Miedo y luz.

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(Dedicado a los suelos y pasillos, a los boudoir, cielos, al énfasis, a los sueños del terciopelo rojo, a las pupilas de Laura, y a Audrey Horne:
el foco más caliente de éste y todos los restantes universos).