Un ejercicio de exorcismo interesante: Shia LaBeouf se pone en la piel de su padre, y le grita al niño que él fuera, en la trastienda de un sueño americano que los dos averiguaban si merecían.

Que LaBeouf ha sido tremendo impertinente o directamente imbécil lo sabe quien haya seguido un poco su historial de entrevistas y performances, siempre al borde de caricaturizarse a si mismo, la mayoría de las veces desdeñadas como rancias llamadas de atención.
Resulta, pues, a la vista de esto, que de algún sitio venía todo eso.
De la indefensión que da ver cómo la figura orbitando tu vida se niega a levantar la mano, mientras el ciclo de ira se va cercando alrededor de tu cuello.

Me habría importado poco prescindir de la cara "mayor" de la historia, porque todo está en esos apartamentos modestos de su yo "niño", tostados al sol de Florida: los gritos, los incómodos silencios, los madrugones, el legado familiar en busca de perpetuarse, las palabras de apoyo que nunca llegan.
Quizá habría esperado más carnaza en cuanto a las performances que mencionaba antes, pero es lo que tiene cuando la película no es tanto para mí, sino para él.

Shia LaBeouf necesitaba esto.
Retratar a su padre lo más fielmente posible, mirarle desde el otro lado, y finalmente acostarle en la sombra del pasado, con un beso en la frente.
Me llega eso, es suficiente.

Lo suficientemente honesto como para que sus modestas pretensiones me lleguen.