Al documentalista Sergio Oksman le llegó azarosamente un paquete de lo que alguien consideró que era un paquete de porquería antigua y, verdaderamente, era un caudal de vivencias esperando a ser contadas tras una demasiado-larga espera.

Los Modlin era una afanosa de fama, sedienta de que su nombre fuera recordado por miles de americanos, tal vez millones, luego por cientos de españoles y que acabó siendo valorada por las manos de un suertudo montador.
La información es servida al espectador en cuentagotas, narrada sin prisas y dosificándola por un autor ávido con una voz en off pausada casi celestial que, a mi entender, sabe captar la atención de un espectador estableciendo las bases de un documental lineal pese a jugar con un mapa inconexo de retratos.

Las fotografías son mayormente en color, pero el fondo es siempre o blanco o negro debido a las telas que usa el director para centrar bien la atención del público.

El montaje es tan sencillo que engancha, con ilusión de plano-secuencia, con una sola pieza musical repetitiva que enrarece unas fotos que cuentan la historia por sí solas, de hecho, sólo hay un momento del corto en el que vemos imágenes en movimiento, y ése es el momento en el que debemos despedirnos de los Modlin.
De la sencillez nace la emoción, del siempre funcional “menos es más”.

Los tres integrantes de la familia Modlin, aislados de la sociedad, encerrados en su ambición por el protagonismo, tan centrados en un futuro de éxitos que nunca llegó, acabaron muriendo uno tras otro en un corto lapso de tiempo, dejando una casa vacía en una calle de Madrid y no de Hollywood Boulevard.

Finalmente, gracias a las manos y voz de Sergio Oksman, los Modlin sí consiguieron sus ansiados veinte minutos de fama tras fallecer.