Ráfaga in crescendo de TVE después del telediario del mediodía (que por aquellos tiempos no duraba sino media hora) y ya estaba yo sentadito al lado de Koji en el planeador para llamar a Mazinger y verle emerger de la piscina. La siguiente media hora escasa que duraban los capítulos era el tiempo más feliz que puedo recordar de aquella época. Quien haya nacido a partir de la década de los 80 no creo que me entienda ni lo pretendo. Reconozco que la animación de los 90 y el de esta década es muy superior en cuanto a gráficos, tecnicas, medios y agilidad narrativa; no la critico en absoluto puesto que soy un incondicional del género. Mazinger Z es otra historia. Hoy no funcionaría por ser violenta (a la población de Tokio la arrasaban en cada capítulo), machista (la actitud de Koji hacia Sayaka, propinándole más de un bofetón, e incluso la su propio padre, el Profesor Yumi, hoy sería políticamente incorrectísima) y con una animación artesanal (hubo capítulos en los que Mazinger aparecía como si le hubiesen aplicado rellenos de silicona por todo el cuerpo, además de que las escenas se repetían hasta la saciedad invirtiendo los planos de modo que la misma escena se veía la 2ª vez como si la contemplases mirando la pantalla desde un espejo). Ciertamente el equipo de Go Nagai no hiló fino en muchas ocasiones...
A pesar de todo esto, soy un incondicional de la serie. No sólo tengo los capítulos emitidos en España, con un doblaje más que correcto, sino que además me he hecho con el resto de la serie con doblaje hispanoamericano, que, salvando el personaje de Boss, es de una calidad lamentable. (La saga de Gran Mazinger sobra a todos los efectos).

Bueno, no quiero ni pretendo sentar cátedra. Mazinger Z tiene muchos fallos y aspectos criticables desde un punto de vista objetivo, pero desde el corazón y con la nostalgia de una época que no volverá, no hubo nada mejor para un niño de ocho años de aquella España acomplejada y gris que empezaba a despertar de un franquismo demasiado largo.

¡Lo sabía, lo sabía, lo sabía...! Sabía que no debía ir a verla; sabía que iba a ser un bodrio de dos horas y media peor que "You are the one". ¡Dios mío, ¿cómo pude darle un voto de confianza a Garci sabiendo que me iba a exponer a una tortura insufrible?! Le he dado un dos porque el vestuario se salva de la quema, al igual que el trabajo muy digno de los actores, pero la fotografía con esa pátina dorada que acompaña de principio a fin es empalagosa, por no decir nauseabunda; la banda sonora no está integrada en la narración: se limita simplemente a alguna sonata de la época y poco más. Los planos estáticos se suceden continuamente. Parece que en Madrid no había otro exterior que el arco de cuchilleros... Deberían relegar a este señor al olvido o en el mejor de los casos, no darle un sólo céntimo para que siga pariendo disparates de esta clase. Al cielo pongo por testigo que nunca más volveré a ver a Garci.