La primera película de Rocha Minter, carente por completo de improvisado e incluso premeditada en demasía está repleta de aristas y recovecos, de rincones sucios y oscuros, de esfínteres y pozos ciegos. Y como tal, como provocadora, alentadora y despiadada, rotunda y directa, puede (de hecho sólo hay que leer las notas de prensa que se hacían más gala dela gente que abandonaba las salas que del producto, de la obra maestra en sí) disgustar y mucho, sobrecoger, repugnar... Nada que su inteligentísimo director no haya pretendido ni de lo que tenga que dar cuentas a nadie, básicamente porque los otros, los que conectamos prácticamente desde su primer minuto con ella, seremos incapaces de borrarla de nuestras cabezas durante mucho tiempo.
El talento inesperado del mejicano es tal, que su cinta puede y debe compararse con piezas cumbre de la filmografía más selecta de artistas malditos, provocadores, imprescindibles, que van desde Pasolini y Jodorowski hasta Noé, Maury y Bustillo y una serie de cineastas valientes y arriesgados que lejos de quedarse en una zona confortable y elogiable igualmente por crítica y público, dan un paso más allá y revolucionan con sus obras el Cine así con mayúscula. Y en mi opinión "Tenemos la carne" bebe de fuentes muy cercanas en fondo y forma a mi peli del año, "The neon demon", aunque discurren por derroteros bien distintos..
La cinta es puro cine orgánico, visceral, de fluidos, tanto por lo que cuenta como por la manera de hacerlo, abigarrada y barroca, sucia y preciosista, en la que caben himnos patrios, canciones populares, mantras obsesivos bañados en orina rancia y conciertos de clave de Bach.

Dos hermanos, en los que uno puede no equivocadamente encontrar claras referencias a los Adán y Eva del Génesis bíblico, irrumpen hambrientos y desorientados en la particular morada de un Mariano de sonrisa mística y terrible, que toca el tambor narrador y grita y gime, solloza, muere y resucita, y hasta les tienta, con la sangre y la carne, el sexo y la parafilia, el dolor y el placer en lo que se convierte en un nuevo descenso a los infiernos de la mente y el alma, del espíritu corrompido y la pureza.
Y el espectador puede quedarse en la carcasa, sin abrir interiores, y epatarse ante primerísimos planos de vulvas y glandes, de pesadillas de incesto, canibalismo y necrofilia, o acompañar a los tres personajes, las tres carnes .

Esas tres carnes que construyen lo orgánico de un gineceo con cartones de huevos, listones de madera y cinta de embalar, y con sus propios fluidos, esa orina, esperma y flujo, vómito y sangre, sudor y lágrimas, para sumergirse en su espacio y dejarse llevar, gestar, morir y transmutar.

Entiendo el escándalo y la repulsa, pero no comprendo ni comparto el quedarse inmóvil, pétreo y ausente a su cargado y superior mensaje, mucho más profundo y culto que lo zafio en que se envuelve de manera magnífica, cuando su director, y el trabajo de un equipo entero en estado absoluto de gracia, nos lo hacen mucho más sencillo de lo que nunca antes nadie (fíjense, ni esos genios antes citados), lo ha hecho.

Lo mejor: Es infinita, tremenda. La apertura de ojos a la calle concurrida y conforme, cual Orfeo travestido después de haber dormido al Cerbero, del final.

Lo peor: Es muy "fácil" quedarse en lo explícito de unas imágenes (en mi opinión tan necesarias como hermosas) y no acertar a rendirse al mensaje de que el espíritu, querámoslo o no, no es sino otra carne más.

PERFECTA.
IMPRESCINDIBLE: