He tenido que llamar a mi novia para que me cierre la boca. Y no tras ver la película, sino tras leer las críticas aquí vertidas. Parece que Woody ha logrado engañar a todo el mundo con esta parodia de sí mismo, pues eso de que tiempos pasados fueron mejores puede interpretarse como una alusión a su propia pérdida de ingenio y de chispa. Ojalá sea así, y Woody haya tenido al menos la decencia de reconocer la mediocridad de su producto publicitario.
Midnight in Paris es un ejercicio de marketing tan anodino como Vicky Crsitina Barcelona (puaj), una sucesión de postales y tópicos, una galería de personajes caricaturescos y sin relieve embutidos en un guión previsible repleto de ínfulas intelectualoides, para que el espectador medio de Woody se sienta en plena consonancia con su autor fetiche y diga ahá, aquí tenemos a Fitzgerald. Esta película es poco más que nada, y si no le pongo un cero patatero es por alguna que otra foto de la ciudad y por la vendedora de antigüedades, que me ha invitado más a la imaginación que cualquier otro de los personajes.