Cuéntame...
La verdad es que te ríes con la ética situacional gorrina.
Sorprende una brillantez tan acojonante y apabullante, deslumbrante, su sentido del humor constante, tanta imaginación e ingenio, la asociación de ideas y referencias, las alusiones y las chorradas, el dominio tan consciente de su mundo cerrado, pura acumulación densa, destilada, esa madurez creativa, lo inspirado de todo, el trampantojo, el comic, la caricatura y el esperpento, un vacío tan maravilloso, perfecto, o cómo de la nada monta el más bello del crimen imperio, acorrala la felicidad, que te quedas con cara de tonto, ahora ya somos dos, satisfecho.
El puro placer de narrar, contagioso y adictivo, amor a la literatura y el cine, a la vida perra entera, fuegos artificiales, pirotecnia huera, fallas de la luna de valencia, modelo para armar, la conciencia plena/dichosa de los mecanismos de la ficción, su revuelta o deconstrucción, destruir el juguete siempre para volver a ordenarlo de repente, proceso abierto y voraz, regurgita, vomita, no te quedes nada dentro, échalo todo fuera, pero no de cualquier manera, mezclado y recompuesto, varita de mago, puto caballero, del infierno el más pop cancerbero, la broma cósmica, como de la vida filosofía, la chanza y la existencia, el cachondeo sin freno, el revuelo, tantos tontos al retortero, volver a recrear la clásica historia del bueno y su chica diosa contra la entente del mal absoluto, villanos asociados, muy lerdos, tampoco tanto, vizconde demediado, es lo mismo de siempre refitoleado, vuelta de tuerca, metido en una lavadora de la abuela a un millón de revoluciones por minuto, planchado a mano, con todo el amor, el esmero y el cuidado del más humilde artesano, la droga, los criajos, las persecuciones, el disparate, la mancha de lefa que apenas se recuerda y los monos pajilleros de debajo de una higuera, Cleopatra y el Cowboy, y la conversación, yo ahí, con perdón, discrepo, una jodida obra maestra, casi perfecta, los rusos, los chinos, los británicos y los gringos, los periodistas listos, los caballos no de turín precisamente, estos más de promesas del este, los guiones y Harvey Weinstein en la poca sombra al mando, claro, los negros cabrones y tu calorro, los pescados judíos y los pijos lelos, está todo, hasta Shylock, el veneciano resucitado, una celebración pantagruélica y llena de espejos, como en la escena de Conan, el destructor de mundos, muchos años después plagiada descaradamente por Orson Welles y Woody Allen al alimón, rotos, total.
Talento, Maria y una libra de carne, nada más nos hace falta para vislumbrar, acariciar con las yemas de los dedos el más hortera paraíso, infestado de hermosos y malditos cretinos.