Y el final igual, la cara de asombro de Poe, arrobado alucinado sorprendido fascinado ante tanta generosidad sin porqué, sin intención de compensación, como para un esquimal presenciar la lava, Miami en el horizonte (como en Cowboy de medianoche, película gemela en cierto raro modo ya que nos ponemos, afinidades electivas tenemos, fracaso, la otra cara de la luna, dignidad, miseria, sueños rotos, hostias benditas), Bronson que se aleja en busca del Norte, tanto da, (pobre hombre, qué hará, qué será de él cuando le falle el cuerpo y no tenga donde caerse muerto, ni un perro que le ladre, por quién doblan las campanas, puños de hierro, fuera, o ya de hojalata, ¿seguirá entonces desfaciendo entuertos, poniendo orden y trayendo progreso?, ¿quién te cuidará cuando haga frío si tienes el corazón partío, o de hielo, fundido, amigo mío?), en la más oscura noche se pierde, desaparece, junto a las vías del tren como Neal Cassady, y los otros dos truhanes llenos de proyectos, efímeros, vanos, espejismos, las dos Américas, la solitaria y austera, y la bulliciosa y negociadora, ideal o posibilismo, la sana y la corrupta, el bien y el mal que en el fondo se quieren o necesitan y, sobre todo, Charles Bronson, hay que decirlo, que estás en los cielos, santificado sea tu nombre, plegarias atendidas, ese hombre, cómo golpea, y piensa actúa, preciso, quirúrgico, elegante, implacable, impertérrito, cómo les mira y se apiada a su manera, cómo evita caer en las redes pericolosas de la sirena rubia del Misisipi (a la caza desesperada de un hombre menda que la salve de la quema la mantenga y que mientras tanto más que menos se prostituye), cómo él se queda en casa o donde sea mientras el otro se va de putas (lo hiciste genial, chaval, le dice ella, parece salida de Fargo, ja ja ja, ya lo imaginaba, que esa iba a ser tu respuesta, le responde él a sabiendas, ahí me las den todas, ríase la gente vaya yo caliente y a la inversa; personaje bribón en el que coinciden con acierto se encuentran de bruces la bajeza y la grandeza, la primera en su trampa y afán de fracaso -jugar y perder es la hostia, casi no hay mayor placer- impenitente, al límite, el fango es su líquido elemento, la segunda en su entereza y reinvención de sí mismo constante, improvisa, no se arredra, erre que erre, desafía, su fair play o deportividad siempre presente, tras tanta derrota, sus pullas no las tengamos en cuenta, son la salsa de la vida).
En resumen, que está bonita, bien hecha, gozosa, modesta, en los puros huesos se eleva.