Como Paul Scofield y Burt Lancaster en El tren salvando todos los años luz de distancia.
Él es mitad Davydenko el tenista ruso ya retirado que era bastante bueno y que ganó varias veces el cabrón a Nadal, y la otra Fassbender el actor alemán todavía en boga aunque últimamente más bien desaparecido en combate pilotando de carrera coches no tanto en la cresta de la ola como hace unos pocos años que era el rey de la selva de la baraja el puto amo.
Pesada, maniquea, interminable, inverosímil, plana, tonta, imposible, increíble.
Es un muermo mostrenco atorrante sin apenas nada, la nieve tan blanca, dale con la leche, la esquimal o inuit to guapa para que se solace el pobre héroe aunque no sea más que un miserable rato a modo con la ajena carne tras tanto destrozo, el perro chulo, el mismo tipo alemán tan buen mozo cuando no está lleno de magulladuras o de hostias repleto, los cazadores siberianos un pequeño trozo, que valga la pena, romo artefacto, severo, tedioso, sin pulso, a plomo.
Si te la cuentan al revés, ruso atrapado por los nazis demoaníacos, te da igual, los mismos perros con diferentes collares, una mirada simplista reduccionista sobre la condición humana, un tópico andante sin ninguna gracia.