Cementerio chino. Jipis. La cochinilla. Alien, el octavo pasajero. Gente en sitios. Mala gente que camina. Hormigaz.
Las invasiones bárbaras.
Abrupta, cortante, inteligente, fallida.
La gente finge, es amable superficialmente, miente, ni siente ni padece, aquí es todo al revés, ese es el gran truco del almendruco, son desagradables, dicen la verdad, se expresan con sinceridad, ajustan cuentas, se critican con saña, todo lo cuentan, se cantan las cuarenta, a tumba abierta, aproximadamente.
Terapia de choque, psicoanálisis, psicoterapia, memoria histórica, valga el rebuzno, de la verdadera, la buena.
Prólogo mierdoso chino, rememoración mierdosa perruna en el nudo y conclusión llena de mierda cósmica.
Buenos actores que lidian los pobres con los tópicos aburguesados del fracaso de los padres revolucionarios de salón y alpargata tan domados y los hijos desnortados e inútiles, muy desastrosos los felones.
La educación como hipocresía y derrota, mal ejemplo siempre.
La negación de todo lo santo.
Envejecer, morir, es el único argumento de la obra.
Se reconoce cierto tipo de mirada posmoderna, descreída, sarcástica, fragmentaria, desordenadamente ordenada, la cama sin hacer y el suelo sin barrer, humor esquinado y brillante, de cine independiente de alguna otra época (¿Clerks podría valer como ejemplo?), algo de Los idiotas de von Trier, pero se queda un poco a medias de todo, en esbozo, truncada, parca y chata.
Tan entretenida como liviana.
Nadería agradable y lista. Vale.