-La fotografía es una pasada que te rilas osea…superartística....es una peli que da una vuelta de tuerca a la última de Tarkovski. Además, es polaca, utratransgesora, toca un tema muy profundo y superoriginal, a ver no lo digo por los nazis, sino…bueno tienes que verla…osea, utiliza el plano que nos mola a todos los hip..hip...hipster- dijo Holger, mojando su muffin en una taza de té de camomila.

El nieto de Tarkovski apareció en el local donde se encontraba Holger, en Copenhage, y le agarró de la barba, aunque quiso hacerlo de la pechera. Lo zarandeó y le retorció un pezón. Acto seguido, y sin soltarle el pezoncillo, dijo con un tono agresivo en la voz:

-Veamos, no entiendes que todo en esa peli está hecho para gustar. Sabes lo que significa para alguien inteligente ver eso. Es una caída hacia los infiernos. Mi abuelo no hacia eso. El gramófono, los planos, el camino de los árboles, el coche, los cigarrillos, el tipo de jazz que toca a Coltrane, no te das cuenta de que está hecho para gustar y no tiene alma. Es como comparar a Murakami con Thomas Mann. ¿De dónde ha salido gente como vosotros, que no sabéis de nada, que confundís el tocino con la velocidad? Antes, en la época de mi abuelo, si eras muy tonto y encima ibas de listo te partían la cara. Ahora, en cambio, tenéis carta blanca porque la gran mayoría está anestesiada y es tremendamente inculta. En fin,…

El nieto de Tarkovski tiró una bomba de humo a lo Houdini y desapareció de allí, dejando una estela de luz que se podía fotografiar, así como un sinuoso aroma a ceniza y amapola silvestre que a Holger le gustó y le hizo sonreir.

...Y es que es así como se engatusa a la marabunta.