Estupendo “thriller” a cargo de una cinematografía, la escocesa, que no acostumbra a inundar de títulos las salas de cine ni las plataformas audiovisuales —se trata, de hecho, de un original de Netflix—. A la vista del “savoir faire” que evidencian los responsables de “Calibre”, tan escasa presencia se antoja una lástima.
Porque la cinta de Matt Palmer, director y guionista —sólo le falta protagonizarla, y componer la BSO— constituye una gratísima sorpresa, un ejemplo de sabio manejo del “tempo” narrativo en unos días en que priman la inmediatez idiota y las idioteces inmediatas, el orden de los factores no altera el (sub) producto. Si bien cabría censurarle un desenlace demorado en exceso, no es menos cierto que ese aterrador plano a guisa de epílogo, con reminiscencias de Polanski y “La semilla del diablo” (Rosemary´s Baby”, 1968), nos deja con un delicioso mal cuerpo. Atravesada de una electricidad insalubre, “Calibre” somete al espectador a una tensión constante y creciente, salpicada de picos de angustia que dejarán las uñas de más de uno a ras de nudillo. Para algún que otro crítico a sueldo, se trata de una reedición en clave “highlander” de “Defensa” (“Deliverance”, 1973). A mí, que no he visto la película de John Boorman —anotada queda—, en ocasiones me ha retrotraído a “Perros de paja” (“Straw Dogs”, 1971).
La ferocidad de los paisajes de las Tierras Altas, y la de sus hirsutos lugareños, fotografiada por Márk Gyõri con pulso igual de implacable, si no más, coadyuva a que durante hora y media larga no nos llegue la camisa al cuerpo —y si lo hace, que se nos quede pegada, empapada en un sudor helado—, sabedores, lo mismo que sus acongojados —por no recurrir a un término casi homófono, pero de mayor grosor semántico— protagonistas, de que algo no va bien en absoluto.