A Schumacher lo he sabido criticar por la elaboración de pelis supérfluas y mal organizadas, algo que en última instancia se le puede perdonar a cualquier director si luego se destapa con, aunque sea, una obra de mínimo interés. Así como lo elogié en Última llamada, entretenimiento puro y duro construído con una lógica interna que daba envidia, pues no lo puedo perdonar ante ésto. Ésto no tiene nombre.

Desde el comienzo algo huele raro: un narrador en off que analiza a los personajes como si fueran casos clínicos para luego ponerse en el lugar de ellos; una obra coral con varios extras de más (la historia de Molly está dibujada) y un pseudo protagonista cuya historia personal nunca despega por sobre las demás historias. Ya la desprolijidad es muy acusada. Por momentos parecería un documental disfrazado sobre los efectos de las drogas o la inestabilidad familiar (¿chicas mirando a cámara y brindando testimonio como recurso narrativo?), o bien una historia que se precia de reflexiva con una poesía chabacana que se hunde en lo más hondo de la cursilería.

Y el plato fuerte: la demagogia ética que sobrevuela TODA, absolutamente toda la obra y presente en cada una de las historias. En Última llamada ya se encontraba, pero era un error tibio. Aquí ese error tibio es la matrix de lo que se pretende transmitir, por ende se parte de una moralina barata como eje conceptual para la película.
No hay mala intención, hay una inocencia que sin querer provoca una arcada. Schumacher se quemó para siempre.