El espectador tiene más sospechas que el propio personaje de Lee Jung-Jin (estrella local que servirá para aumentar los resultados de taquilla en Corea) sobre la verdadera identidad de la madre. La primera escena, premonitoria, y el asunto del jersey, resuelto de mala manera, no ayudan.

Jo Min-Su consigue salir airosa de dos escenas que carecen de sentido práctico: la confesión del maquiavélico plan (la actriz habla al espectador) y los remordimientos derivados de la compasión (sin efectos en el devenir de la narración). También queda colgando su visita al jefe del sádico cobrador de préstamos.

Pero a Kim Ki-Duk le interesan otras cosas. La violencia de las escenas de la primera mitad de la película duelen a la vista a propósito, para acentuar el dolor más brutal, el del corazón y el vacío, de la segunda. Ni el insuficiente Lee Jung-Jin ni el guion consiguen que esta pena, la madre de todos los dolores, cale completamente en el espectador. No obstante, pasa cierto mensaje: muerta la madre, el hijo, piadoso por fin, Jesús y Virgen a la vez, redime sus pecados al combatir los actos de violencia que él mismo generó convirtiendo su cuerpo, lo único que le queda, en un poético rastro de sangre imborrable por los caminos que unen la miseria y la riqueza en una misma ciudad. El gesto conjuga la religión de siempre y la crisis de ahora.

El espectador, ante el sacrificio, llora; y al final de ese camino de sangre, sudor y lágrimas vislumbramos el significado del término “kimkidukidad”.