Tiroteos. Muertos. Explosiones. Más muertos. Posiblemente, más de 100. Vehículos que explotan. Coches, helicópteros y furgonetas. Todos explotan con un par de disparos. Más muertos. Gas venenoso. Lanzallamas asesinos. Más explosiones. Más muertos. Persecuciones por las ruinas. Persecuciones por las alcantarillas. Un niño de ocho años disparando con una pistola y matando a un adulto. Un niño de ocho años manejando explosivos y montando trampas que costarán la vida a varios adultos. Un niño de ocho años que prefiere vivir en las alcantarillas a jugar con otros niños e ir a clase. Un malvado constructor con ínfulas de genocida. Otro constructor con ansias de poder. La corrupción del ladrillo. La fiebre de los chalets. Ni que fuese la costa mediterránea. Otro malo, con gorra de M.Bisón, tan malo que toma los cafés con azúcar y no con sacarina. Trajes metalizados y cascos de motorista para perseguir a pandilleros. Parecen tabletas de chocolate andantes, aunque frente a ellos tienen a Toblerone, el líder de los pandilleros. Cacao para todos. Y Mark Gregory, que sigue andando como un ganso. Y más muertos. Más explosiones. Y de pronto, todo se acaba. Fine.