No sé ni por donde empezar. Hoy tenemos de todo.
En esta ocasión, el pobre Harry se enfrenta a una temible confabulación feminista (lo que nos faltaba; además de tener que aguantar las rutinarias miserias de sus incompetentes jefes, que se empeñan, erre que erre, en amargarle la vida y tratarle como a una bola de billar, que si a homicidios el martes y a personal el miércoles, que si despedido, sancionado, readmitido, y así con la matraca todo el santo día cansando al respetable o personal) perpetrada por una arpía retorcida y puñetera que (los tiempos venían turbulentos y ya anunciaban cambios ponzoñosos para los buenos policías y los hombres de orden en general), en colaboración con la política nefanda del alcalde, decide endosarle a nuestro ya muy cuarentón (pero imponente todavía) Eastwood una compañera, pata mareada la pobre, que tendrá que soportar (es maja chica y lo llevará bien) estoicamente los gestos airados y los comentarios ofensivos entre dientes de su tutor legendario.
Y no solo tiene a una fémina a la que cuidar como si fuera una niñera con una cría torpe y corta (que, para más inri, la muy libidinosa e insinuante le acosa, a él, tan casto e inmaculado, con pérfidos y lascivos guiños fálicos), qué va, súmale además una banda (¡Biba la banda!) que no puede ser más zarrapastrosa y cutre (¿de dónde los sacaron?, ¿de una fiesta de disfraces o fueron los descartes del casting de "Bananas"?, ¿maniquís de rebajas tal vez?), y que, necios ellos, se obsesionan con la peregrina idea de gastar sus inmensas reservas de gallardía juvenil en la nefasta misión de teñir de rojo (valga mi finísima doble alusión, sea, lo mismo la sangre que la ideología bermellona) la blanca y siempre empalmada San Francisco californiana; y que se hacen llamar... algo así como La Fuerza De Huelga Revolucionaria Del Pueblo (todo con mayúsculas; que parece como que estos guionistas son un poco cachondos, ¿no?, vamos, que se juntaron al calor de la creatividad y el sano descojono y se dijeron que a ver qué mierdas ponemos que suenen medio terrorista-izquierdistas, algo como que asuste un poco y eso, que deje pequeñas a las Brigadas Rojas, a los famosos Baader-Meinhof y demás farándula neomarxista asesina tan de moda o en boga por aquella época; y se les ocurrió la brillante idea de ir sumando palabros al tun tun, a la broma y a la chita callando, y se quedaron, después de sesudas disquisiciones y largas reuniones, con el pueblo revolucionario en huelga de fuerza, en minúsculas, pero no, al contrario mejor, y ahí quedó la cosa, así pa los restos) y que son en verdad un cruce lisérgico de pandilleros subcontratados por cuatro duros para amenizar el triste cumpleaños de un niño daltónico con los ochenta y ocho maníacos recién fugados del Archipiélago Gulag, del mismo libro ruso, de sus precisas palabras, como por arte de magia o encantamiento del sabio Frestón.
Bueno, pues un panorama tan aterrador y apocalíptico, y sicalíptico (hasta rodaje porno nos regalan para que no nos quejemos), no es suficiente espanto como para amilanar al bueno de Harry, el ejecutor esta vez, cambia el epíteto, se mantiene la esencia indestructible; con lo cual tira pa'lante, con dos cojones; y con todo su pelo leonado y sus patillas imperiales y su planta apolínea y su Magnum y, en definitiva, con todo el mito a cuestas que, ya por los setenta, no le cabía en el cuerpo y se le salía por todas las costuras de su alma bella y que se alimentaba lo mismo del humor (consciente o no) que de la épica más pulp-pop (pulpo-paul).