Banalidad, frivolidad e idiotez, vóteme. Y poquita gracia además, racanean los miserables, como recompensa a tanto mal.
Quizás algo más al principio en la campiña inglesa con la pérfida Vanesa, pero después, y muy claramente en el interludio parisino, por qué, señor, qué cosa más atroz, horror, de suicidio con alcachofas y coliflor, por dios, la suma de malentendidos y encontronazos, de infidelidades supuestas, celos grotescos y tedio cierto, se centra mucho más en los mil y un modelitos, con sombreritos, de la Dorita mediante que en poner un mínimo de ingenio o inteligencia o chispa en los diálogos o sucedidos que, desgraciadamente, lo dicho, no pueden ser más tontos y/o aburridos.
De fondo, sordidez y bajeza a raudales, putas por toneladas, negocios turbios, sexo a cascoporro, dinero sucio, clases altas y medias en un prostíbulo ambulante, el patio de Monipodio, Mad Men para lerdos, todo lleno.
De frente, ella poniendo morritos, ella moviendo el cucu, el culito o culazo a modo, ella emborrachándose, ella riendo casi casi como la Garbo, enfadándose..., lo cual podría tener un no sé qué sus cinco minutos, si además lo acompañaran con algo más de humano aliento, no con ese vacío perfecto oligofrénico que engulle o succiona, chupona, con avaricia malsana la película, como si de una boa constrictor que llevara un año sin llevarse nada a la boca se tratara, se atraganta, tanta hambre atrasada.