Tres místicos. No Tres padrinos.
Django, El conde de Montecristo, Pigmalión.
Papillón. Muerte en los pantanos.
Todo lo bien que comienza, unos treinta minutos buenos, bien escritos y rodados, las peroratas lecciones del maestro son brillantes, pragmatismo sabiduría en vena, secos y bellos (hasta hay una casa ardiendo sacrificio), se va al garete, al traste o a la mierda según transcurre en un in crescendo narrativo a cada momento más preñado de errores de bulto, inverosimilitudes abismales y disparates importantes que llegados a un punto dices basta, ya más no puedo, que hagan conmigo lo que quieran, no quiero seguir jugando a esto, es imposible continuar luchando a brazo partido con los elementos contra esta obra tan de broma, yo me rindo, me bajo en la próxima, auxilio, socorro, yo no he sido, yo no vine a esto, no estaba preparado para esta deriva, desvío (del paraíso), desatino, semejante giro al simpático infierno engendro tierno.
Es como una novela río comprimida en apenas dos horas de feliz tormento en la que cada aspecto compartimento de la trama casi merecería requeriría un capítulo aparte, cada venganza/búsqueda, cada muerte o sometimiento, desastre o desajuste desbarajuste, cada mujer o esperpento, indio o advenedizo, tanto tiro, paliza, golpiza, desierto, montaña, cuchufleta, cabalgada, remojón y tentetieso.
Kennedy, Malden, Landau, MacQueen, suma y sigue para apenas nada más que aventuras a lo que salga, barullo, encontronazos encontadizos en sucesión inopinada, con el viril Vallone de cura y la guapa Pleshette de cándida eréndida.