Leo con cierto estupor que esta película está considerada por el American Film Institute una de las 100 mejores de la historia. Personalmente creo que será por su valor sociológico o por haber tocado alguna fibra sensible de los estadounidenses, porque cinematográficamente les confesaré que es, basicamente, un tostón del siete. La tendencia de los USA a mitificar su (corta) historia es bastante significativa, pero en este caso el torrente nostalgico-documental de los cincuenta, del Rock and Roll y de los tupés es tremebundo. George Lucas maneja la cámara con solvencia, pero tenemos un guión lánguido, falto de ritmo y de sucesos interesantes, y sobre todo un caso flagrante de onanismo autobiográfico: nuestro amigo se quiso hacer una película sobre sus movidas mentales, su pueblo y sus años mozos y salvo que haya usted vivido la época in situ o sea George Lucas lo que pasa por la pantalla le importará bastante poco. Resumiendo, tenemos a un Richard Dreyfuss inconcebiblemente joven que, en una noche de radios a todo volumen, carreras ilegales, sobeteos y macarradas variadas, sirve como hilo conductor en una película coral que al final no remata nada. Salen también Ron Howard, que es casi tan soso como actor que como director, chicas con faldita, pandilleros, Harrison Ford haciendo el canelo y, como no, John Milner. Es junto con la magnifica banda sonora lo mejor de la función porque encarna perfectamente la época y se merece, por derecho propio, ser recordado como un mito rockanrollero; de hecho Loquillo le dedicó una canción que recomiendo bastante más que American Graffiti y que resume mejor en cinco minutos lo que Lucas ha tardado más de dos horas en contar.