Pero qué obra de arte, qué despampanante exhibición de atributos cinematográficos y ya ni hablemos de su complejo guion, un deleite para los sentidos a la espera, ellos, de ser sodomizados por el talento de James Mongold.

Esa necesidad por el impertinente exabrupto, como flatulencia fermentada en navidades no deseadas, y el escape, y el saberse perfumado en implacable estoicismo pseudo dialéctico.
Esos personajes tan versátiles de personalidades pulidas que de tan pulidas, casi que desaparecen... y sus posturas para nada convencionales con el "cine" actual, la logia cosmopolita.
De adueñarse de la pantalla para intentar ocultar ese eximio retórico manejar, como ese Harrison desprestigiadamente impoluto que de muñeco de torta no pasa, qué elocuencia, qué audacia, qué tesón artístico.

Y ella, tan (im)predeciblemente agéndica, tan (im)prescindiblemente colérica, tan fastuosamente femimachística, tan profundamente morfochótica, tan habitante de la gronchótica babasónica, tan mitológicamente folclórica.

Lo mejor: esos 300 perdidos (no los espartanos sino los millones en lechuga) que solventaron el ambiente, el hábitat color merma, el (des)prestigio hacia la esencia en pos del neo-medievalismo.

Lo peor: nada, obviamente, aquí todo es perfecto, su (i)lógica estrambótica que expone el escarnio de los resentidos anti-artísticos old-school que poseídos por la reliquia, lloran lágrimas en VHS piratón...